venmarktec - El Médico de su Honra

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EL MÉDICO DE SU HONRA

Personas que hablan en ella:

· Don GUTIERRE

· El REY don Pedro

· El infante don ENRIQUE

· Don ARIAS

· Don DIEGO

· COQUÍN, lacayo

· Doña MENCÍA de Acuña

· Doña LEONOR

· JACINTA, una esclava

· INÉS, criada

· TEODORA, criada

· LUDOVICO, sangrador

· Un VIEJO

· SOLDADOS

· MÚSICA

ACTO PRIMERO

Suena ruido de caja, y sale cayendo el infante don

ENRIQUE, don ARIAS y don DIEGO, y algo detrás el REY don

Pedro, todos de camino

ENRIQUE: ¡Jesús mil veces!

ARIAS: ¡El cielo

te valga!

REY: ¿Qué fue?

ARIAS: Cayó

el caballo, y arrojó

desde él al infante al suelo.

REY: Si las torres de Sevilla

saluda de esa manera,

¡nunca a Sevilla viniera,

nunca dejara a Castilla!

¿Enrique! ¡Hermano!

DIEGO: ¡Señor!

REY: ¿No vuelve?

ARIAS: A un tiempo ha perdido

pulso, color y sentido.

¡Qué desdicha!

DIEGO: ¡Qué dolor!

REY: Llegad a esa quinta bella,

que está del camino al paso,

don Arias, a ver si acaso

recogido un poco en ella,

cobra salud el infante.

Todos os quedad aquí,

y dadme un caballo a mí,

que he de pasar adelante;

que aunque este horror y mancilla

mi rémora pudo ser,

no me quiero detener

hasta llegar a Sevilla.

Allá llegará la nueva

del suceso.

Vase el REY

ARIAS: Esta ocasión

de su fiera condición

ha sido bastante prueba.

¿Quién a un hermano dejara,

tropezando de esta suerte

en los brazos de la muerte?

¡Vive Dios!

DIEGO: Calla, y repara

en que, si oyen las paredes,

los troncos, don Arias, ven,

y nada nos está bien.

ARIAS: Tú, don Diego, llegar puedes

a esa quinta; y di que aquí

el infante mi señor

cayó. Pero no; mejor

será que los dos así

le llevemos donde pueda

descansar.

DIEGO: Has dicho bien.

ARIAS: Viva Enrique, y otro bien

la suerte no me conceda.

Llevan al infante, y sale doña MENCÍA

y JACINTA, esclava herrada

MENCÍA: Desde la torre los vi,

y aunque quien son no podré

distinguir, Jacinta, sé

que una gran desdicha allí

ha sucedido. Venía

un bizarro caballero

en un bruto tan ligero,

que en el viento parecía

un pájaro que volaba;

y es razón que lo presumas,

porque un penacho de plumas

matices al aire daba.

El campo y el sol en ellas

compitieron resplandores;

que el campo le dio sus flores,

y el sol le dio sus estrellas;

porque cambiaban de modo,

y de modo relucían,

que en todo al sol parecían,

y a la primavera en todo.

Corrió, pues, y tropezó

el caballo, de manera

que lo que ave entonces era,

cuando en la tierra cayó

fue rosa; y así en rigor

imitó su lucimiento

en sol, cielo, tierra y viento,

ave, bruto, estrella y flor.

JACINTA: ¡Ay señora! En casa ha entrado...

MENCÍA: ¿Quién?

JACINTA: ...un confuso tropel

de gente.

MENCÍA: ¿Mas que con él

a nuestra quinta han llegado?

Salen don ARIAS y don DIEGO, y sacan al infante don

ENRIQUE, y siéntanle en una silla

DIEGO: En las casas de los nobles

tiene tan divino imperio

la sangre del rey, que ha dado

en la vuestra atrevimiento

para entrar de esta manera.

MENCÍA: (¿Qué es esto que miro? ¡Ay cielos!)

Aparte

DIEGO: El infante don Enrique,

hermano del rey don Pedro,

a vuestras puertas cayó.

y llega aquí medio muerto.

MENCÍA: ¡Válgame Dios, qué desdicha!

ARIAS: Decidnos a qué aposento

podrá retirarse, en tanto

que vuelva al primero aliento

su vida. ¿Pero qué miro?

¡Señora!

MENCÍA: ¡Don Arias!

ARIAS: Creo

que es sueño fingido cuanto

estoy escuchando y viendo.

Que el infante don Enrique,

más amante que primero,

vuelva a Sevilla, y te halle

con tan infeliz encuentro,

¿puede ser verdad?

MENCÍA: Sí es;

¡y ojalá que fuera sueño!

ARIAS: Pues, ¿qué haces aquí?

MENCÍA: De espacio

lo sabrás; que ahora no es tiempo

sino sólo de acudir

a la vida de tu dueño.

ARIAS: ¿Quién le dijera que así

llegara a verte?

MENCÍA: Silencio,

que importa mucho, don Arias.

ARIAS: ¿Por qué?

MENCÍA: Va mi honor en ello.

Entrad en ese retiro,

donde está un catre cubierto

de un cuero turco y de flores;

y en él, aunque humilde lecho,

podrá descansar. Jacinta,

saca tú ropa al momento,

aguas y olores que sean

dignos de tan alto empleo.

Vase JACINTA

ARIAS: Los dos, mientras se adereza,

aquí al infante dejemos,

y a su remedio acudamos,

si hay en desdichas remedio.

Vanse don ARIAS y don DIEGO

MENCÍA: Ya se fueron, ya he quedado

sola. ¡Oh quién pudiera, ah cielos,

con licencia de su honor

hacer aquí sentimientos!

¡Oh quién pudiera dar voces,

y romper con el silencio

cárceles de nieve, donde

está aprisionado el fuego,

que ya, resuelto en cenizas,

es ruina que está diciendo:

"Aquí fue amor"! Mas ¿qué digo?

¿Qué es esto, cielos, qué es esto?

Yo soy quien soy. Vuelva el aire

los repetidos acentos

que llevó; porque aun perdidos,

no es bien que publiquen ellos

lo que yo debo callar,

porque ya, con más acuerdo,

ni para sentir soy mía;

y solamente me huelgo

de tener hoy que sentir,

por tener en mis deseos

que vencer; pues no hay virtud

sin experiencia. Perfeto

está el oro en el crisol,

el imán en el acero,

el diamante en el diamante,

los metales en el fuego;

y así mi honor en sí mismo

se acrisola, cuando llego

a vencerme, pues no fuera

sin experiencias perfecto.

¡Piedad, divinos cielos!

¡Viva callando, pues callando muero!

¡Enrique! ¡Señor!

ENRIQUE: ¿Quién llama?

MENCÍA: ¡Albricias...

ENRIQUE: ¡Válgame el cielo!

MENCÍA: ...que vive tu alteza!

ENRIQUE: ¿Dónde

estoy?

MENCÍA: En parte, a lo menos

donde de vuestra salud

hay quien se huelgue.

ENRIQUE: Lo creo,

si esta dicha, por ser mía,

no se deshace en el viento,

pues consultando conmigo

estoy, si despierto sueño,

o si dormido discurro,

pues a un tiempo duermo y velo.

Pero ¿para qué averiguo,

poniendo a mayores riesgos

la verdad? Nunca despierte

si es verdad que agora duermo;

y nunca duerma en mi vida

si es verdad que estoy despierto.

MENCÍA: Vuestra alteza, gran señor,

trate prevenido y cuerdo

de su salud, cuya vida

dilate siglos eternos,

fénix de su misma fama,

imitando al que en el fuego

ave, llama, ascua y gusano,

urna, pira, voz y incendio,

nace, vive, dura y muere,

hijo y padre de sí mesmo;

que después sabrá de mí

dónde está.

ENRIQUE: No lo deseo;

que si estoy vivo y te miro,

ya mayor dicha no espero;

ni mayor dicha tampoco,

si te miro estando muerto;

pues es fuerza que sea gloria

donde vive ángel tan bello.

Y así no quiero saber

qué acasos ni qué sucesos

aquí mi vida guiaron,

ni aquí la tuya trajeron;

pues con saber que estoy donde

estás tú, vivo contento;

y así, ni tú que decirme,

ni yo que escucharte tengo.

MENCÍA: (Presto de tantos favores Aparte

será desengaño el tiempo).

Dígame ahora, ¿cómo está

vuestra alteza?

ENRIQUE: Estoy tan bueno,

que nunca estuvo mejor;

sólo en esta pierna siento

un dolor.

MENCÍA: Fue gran caída;

pero en descansando, pienso

que cobraréis la salud;

y ya os están previniendo

cama donde descanséis.

Que me perdonéis, os ruego,

la humildad de la posada;

aunque disculpada quedo...

ENRIQUE: Muy como señora habláis,

Mencía. ¿Sois vos el dueño

de esta casa?

MENCÍA: No, señor;

pero de quien lo es, sospecho

que lo soy.

ENRIQUE: Y ¿quién lo es?

MENCÍA: Un ilustre caballero,

Gutierre Alfonso Solís,

mi esposo y esclavo vuestro.

ENRIQUE: ¡Vuestro esposo!

Levántase don ENRIQUE

MENCÍA: Sí, señor.

No os levantéis, deteneos;

ved que no podéis estar

en pie.

ENRIQUE: Sí puedo, sí puedo.

Sale don ARIAS

ARIAS: Dame, gran señor, las plantas,

que mil veces todo y beso,

agradecido a la dicha

que en tu salud nos ha vuelto

la vida a todos.

Sale don DIEGO

DIEGO: Ya puede

vuestra alteza a ese aposento

retirarse, donde está

prevenido todo aquello

que pudo en la fantasía

bosquejar el pensamiento.

ENRIQUE: Don Arias, dame un caballo;

dame un caballo, don Diego.

Salgamos presto de aquí.

ARIAS: ¿Qué decís?

ENRIQUE: Que me deis presto

un caballo.

DIEGO: Pues, señor...

ARIAS: Mira...

ENRIQUE: Estáse Troya ardiendo,

y Eneas de mis sentidos,

he de librarlos del fuego.

Vase don DIEGO

¡Ay, don Arias, la caída

no fue acaso, sino agüero

de mi muerte! Y con razón,

pues fue divino decreto

que viniese a morir yo,

con tan justo sentimiento,

donde tú estabas casada,

porque nos diesen a un tiempo

pésames y parabienes

de tu boda y de mi entierro.

De verse el bruto a tu sombra,

pensé que, altivo y soberbio,

engendró con osadía

bizarros atrevimientos,

cuando presumiendo de ave,

con relinchos cuerpo a cuerpo

desafïaba los rayos,

después que venció los vientos;

y no fue sino que al ver

tu casa, montes de celos

se le pusieron delante,

porque tropezase en ellos;

que aun un bruto se desboca

con celos; y no hay tan diestro

jinete, que allí no pierda

los estribos al correrlos.

Milagro de tu hermosura

presumí el feliz suceso

de mi vida, pero ya,

más desengañado, pienso

que no fue sino venganza

de mi muerte; pues es cierto

que muero, y que no hay milagros

que se examinen muriendo.

MENCÍA: Quien oyere a vuestra alteza

quejas, agravios, desprecios,

podrá formar de mi honor

presunciones y concetos

indignos de él; y yo agora,

por si acaso llevó el viento

cabal alguna razón,

sin que en partidos acentos

la troncase, responder

a tantos agravios quiero,

porque donde fueron quejas,

vayan con el mismo aliento

desengaños. Vuestra alteza,

liberal de sus deseos,

generoso de sus gustos,

pródigo de sus afectos,

puso los ojos en mí;

es verdad, yo lo confieso.

Bien sabe, de tantos años

de experiencias, el respeto

con que constante mi honor

fue una montaña de hielo,

conquistada de las flores,

escuadrones que arma el tiempo.

Si me casé, ¿de qué engaño

se queja, siendo sujeto

imposible a sus pasiones,

reservado a sus intentos,

pues soy para dama más,

lo que para esposa menos?

Y así, en esta parte ya

disculpara, en la que tengo

de mujer, a vuestros pies

humilde, señor, os ruego

no os ausentéis de esta casa,

poniendo a tan claro riesgo

la salud.

ENRIQUE: ¡Cuánto mayor

en esta casa le tengo!

Salen don GUTIERRE Alfonso y COQUÍN

GUTIERRE: Déme los pies vuestra alteza,

si puedo de tanto sol

tocar, ¡oh rayo español!,

la majestad y grandeza.

Con alegría y tristeza

hoy a vuestras plantas llego,

y mi aliento, lince y ciego,

entre asombros y desmayos,

es águila a tantos rayos,

mariposa a tanto fuego;

tristeza de la caída

que puso con triste efeto

a Castilla en tanto aprieto;

y alegría de la vida

que vuelve restituída

a su pompa, a su belleza,

cuando en gusto vuestra alteza

trueca ya la pena mía.

¿Quién vio triste la alegría?

¿Quién vio alegre la tristeza?

Y honrad por tan breve espacio

esta esfera, aunque pequeña;

porque el sol no se desdeña,

después que ilustró un palacio,

de iluminar el topacio

de algún pajizo arrebol.

Y pues sois rayo español,

descansad aquí; que es ley

hacer el palacio el rey

también, si hace esfera el sol.

ENRIQUE: El gusto y pesar estimo

del modo que le sentís,

Gutierre Alfonso Solís;

y así en el alma le imprimo,

donde a tenerle me animo

guardado.

GUTIERRE: Sabe tu alteza

honrar.

ENRIQUE: Y aunque la grandeza

de esta casa fuera aquí

grande esfera para mí,

pues lo que de otra belleza,

no me puedo detener;

que pienso que esta caída

ha de costarme la vida;

y no sólo por caer,

sino también por hacer

que no pasase adelante

mi intento; y es importante

irme; que hasta un desengaño

cada minuto es un año,

es un siglo cada instante.

GUTIERRE: Señor, ¿vuestra alteza tiene

causa tal, que su inquietud

aventure la salud

de una vida que previene

tantos aplausos?

ENRIQUE: Conviene

llegar a Sevilla hoy.

GUTIERRE: Necio en apurar estoy

vuestro intento; pero creo

que mi lealtad y deseo...

ENRIQUE: Y si yo la causa os doy,

¿qué diréis?

GUTIERRE: Yo no os la pido;

que a vos, señor, no es bien hecho

examinaros el pecho.

ENRIQUE: Pues escuchad: yo he tenido

un amigo tal, que ha sido

otro yo.

GUTIERRE: Dichoso fue.

ENRIQUE: A éste en mi ausencia fïé

el alma, la vida, el gusto

en una mujer. ¿Fue justo

que, atropellando la fe

que debió al respeto mío,

faltase en ausencia?

GUTIERRE: No.

ENRIQUE: Pues a otro dueño le dio

llaves de aquel albedrío;

al pecho que yo le fío,

introdujo otro señor;

otro goza su favor.

¿Podrá un hombre enamorado

sosegar con tal cuidado,

descansar con tal dolor?

GUTIERRE: No, señor.

ENRIQUE: Cuando los cielos

tanto me fatigan hoy,

que en cualquier parte que estoy,

estoy mirando mis celos,

tan presentes mis desvelos

están delante de mí,

que aquí los miro, y así

de aquí ausentarme deseo;

que aunque van conmigo, creo

que se han de quedar aquí.

MENCÍA: Dicen que el primer consejo

ha de ser de la mujer;

y así, señor, quiero ser

--perdonad si os aconsejo--

quien os dé consuelo. Dejo

aparte celos, y digo

que aguardéis a vuestro amigo,

hasta ver si se disculpa;

que hay calidades de culpa

que no merecen castigo.

No os despeñe vuestro brío;

mirad, aunque estéis celoso,

que ninguno es poderoso

en el ajeno albedrío.

Cuanto al amigo, confío

que os he respondido ya;

cuanto a la dama, quizá

fuerza, y no mudanza fue;

oídla vos, que yo sé

que ella se disculpará.

ENRIQUE: No es posible.

Sale don DIEGO

DIEGO: Ya está allí

el caballo apercibido.

GUTIERRE: Si es del que hoy habéis caído,

no subáis en él, y aquí

recibid, señor, de mí,

una pía hermosa y bella,

a quien una palma sella,

signo que vuestra la hace;

que también un bruto nace

con mala o con buena estrella.

Es este prodigio, pues,

proporcionado y bien hecho,

dilatado de anca y pecho;

de cabeza y cuello es

corto, de brazos y pies

fuerte, a uno y otro elemento

les da en sí lugar y asiento,

siendo el bruto de la palma

tierra el cuerpo, fuego el alma,

mar la espuma, y todo viento.

ENRIQUE: El alma aquí no podría

distinguir lo que procura,

la pía de la pintura,

o por mejor bizarría,

la pintura de la pía.

COQUÍN: Aquí entro yo. A mí me dé

vuestra alteza mano o pie,

lo que está --que esto es más llano--,

o más a pie, o más a mano.

GUTIERRE: Aparte, necio.

ENRIQUE: ¿Por qué?

Dejalde, su humor le abona.

COQUÍN: En hablando de la pía,

entra la persona mía,

que es su segunda persona.

ENRIQUE: Pues ¿quién sois?

COQUÍN: ¿No lo pregona

mi estilo? Yo soy, en fin,

Coquín, hijo de Coquín,

de aquesta casa escudero,

de la pía despensero,

pues le siso al celemín

la mitad de la comida;

y en efeto, señor, hoy,

por ser vuestro día, os doy

norabuena muy cumplida.

ENRIQUE: ¿Mi día?

COQUÍN: Es cosa sabida.

ENRIQUE: Su día llama uno aquél

que es a sus gustos fïel,

y lo fue a la pena mía;

¿cómo pudo ser mi día?

COQUÍN: Cayendo, señor, en él;

y para que se publique

en cuantos lunarios hay,

desde hoy diré: "A tanto cay

San Infante don Enrique."

GUTIERRE: Tu alteza, señor, aplique

la espuela al ijar; que el día

ya en la tumba helada y fría,

huésped del undoso dios,

hace noche.

ENRIQUE: Guárdeos Dios,

hermosísima Mencía;

y porque veáis que estimo

el consejo, buscaré

a esta dama, y de ella oiré

la disculpa. (Mal reprimo Aparte

el dolor, cuando me animo

a no decir lo que callo.

Lo que en este lance hallo,

ganar y perder se llama;

pues él me ganó la dama,

y yo le gané el caballo).

Vanse el infante don ENRIQUE, don ARIAS,

don DIEGO y COQUÍN

GUTIERRE: Bellísimo dueño mío,

ya que vive tan unida

a dos almas una vida,

dos vidas a un albedrío,

de tu amor e ingenio fío

hoy, que licencia me des

para ir a besar los pies

al rey mi señor, que viene

de Castilla; y le conviene

a quien caballero es

irle a dar la bienvenida.

Y fuera de esto, ir sirviendo

al infante Enrique, entiendo

que es acción justa y debida,

ya que debí a su caída

el honor que hoy ha ganado

nuestra casa.

MENCÍA: ¿Qué cuidado

más te lleva a darme enojos?

GUTIERRE: No otra cosa, ¡por tus ojos!

MENCÍA: ¿Quién duda que haya causado

algún deseo Leonor?

GUTIERRE: ¿Eso dices? No la nombres.

MENCÍA: ¡Oh qué tales sois los hombres!

Hoy olvido, ayer amor;

ayer gusto, y hoy rigor.

GUTIERRE: Ayer, como al sol no veía,

hermosa me parecía

la luna; mas hoy, que adoro

al sol, ni dudo ni ignoro

lo que hay de la noche al día.

Y escúchame un argumento.

Una llama en noche oscura

arde hermosa, luce pura,

cuyos rayos, cuyo aliento

dulce ilumina del viento

la esfera. Sale el farol

del cielo, y a su arrebol

toda a sombra se reduce;

ni arde, ni alumbra, ni luce,

que es mar de rayos el sol.

Aplico agora; yo amaba

una luz, cuyo esplendor

bebió planeta mayor,

que sus rayos sepultaba,

una llama me alumbraba;

pero era una llama aquélla,

que eclipsas divina y bella

siendo de luces crisol;

porque hasta que sale el sol,

parece hermosa una estrella.

MENCÍA: ¡Qué lisonjero os escucho!,

muy parabólico estáis.

GUTIERRE: En fin, ¿licencia me dais?

MENCÍA: Pienso que la deseáis mucho;

por eso cobarde lucho

conmigo.

GUTIERRE: ¿Puede en los dos

haber engaño, si en vos

quedo yo, y vos vais en mí?

MENCÍA: Pues, como os quedáis aquí,

adiós, don Gutierre.

GUTIERRE: Adiós.

Vase don GUTIERRE. Sale JACINTA

JACINTA: Triste, señora, has quedado.

MENCÍA: Sí, Jacinta, y con razón.

JACINTA: No sé qué nueva ocasión

te ha suspendido y turbado;

que una inquietud, un cuidado

te ha divertido.

MENCÍA: Es así.

JACINTA: Bien puedes fïar de mí.

MENCÍA: ¿Quieres ver si de ti fío

mi vida, y el honor mío:

Pues escucha atenta.

JACINTA: Di.

MENCÍA: Nací en Sevilla, y en ella

me vio Enrique, festejó

mis desdenes, celebró

mi nombre, ¡felice estrella!

Fuése, y mi padre atropella

la libertad que hubo en mí.

La mano a Gutierre di,

volvió Enrique, y en rigor,

tuve amor, y tengo honor.

Esto es cuanto sé de mí.

Vanse y sale doña LEONOR

e INÉS, con mantos

INÉS: Ya sale para entrar en la capilla.

Aquí le espera, y a sus pies te humilla.

LEONOR: Lograré mi esperanza,

si recibe mi agravio la venganza.

Salen el REY, un VIEJO, y SOLDADOS

SOLDADO 1:¡Plaza!

SOLDADO 2: Tu majestad aquéste lea.

REY: Yo le haré ver.

SOLDADO 3: Tu alteza, señor, vea

éste.

REY: Está bien.

SOLDADO 1: (Pocas palabras gasta). Aparte

SOLDADO 2:Yo soy...

REY: El memorial aqueste basta.

SOLDADO 1:Turbado estoy; mal el temor resisto.

REY: ¿De qué os turbáis?

SOLDADO 1: ¿No basta haberos visto?

REY: Sí basta. ¿Qué pedís?

SOLDADO 1: Yo soy soldado;

una ventaja.

REY: Poco habéis pedido,

para haberos turbado.

Una jineta os doy.

SOLDADO 1: Felice he sido.

VIEJO: Un pobre viejo soy; limosna os pido.

REY: Tomad este diamante.

VIEJO: ¿Para mí os le quitáis?

REY: Yo no os espante;

que, para darle de una vez, quisiera

sólo un diamante todo el mundo fuera.

LEONOR: Señor, a vuestras plantas

mis pies turbados llegan;

de parte de mi honor vengo a pediros

con voces que se anegan en suspiros,

con suspiros que en lágrimas se anegan,

justicia. Para vos y Dios apelo.

REY: Sosegaos, señora, alzad del suelo.

LEONOR: Yo soy...

REY: No prosigáis de esa manera.

Salíos todos afuera.

Vanse todos

Hablad agora, porque si venisteis

de parte del honor, como dijisteis

indigna cosa fuera

que en público el honor sus quejas diera,

y que a tan bella cara

vergüenza la justicia lo costara.

LEONOR: Pedro, a quien llama el mundo justiciero,

planeta soberano de Castilla,

a cuya luz se alumbra este hemisferio;

Júpiter español, cuya cuchilla

rayos esgrime de templado acero,

cuando blandida al aire alumbra y brilla;

sangriento giro, que entre nubes de oro,

corta los cuellos de uno y otro moro;

yo soy Leonor, a quien Andalucía

llama --lisonja fue--, Leonor la bella;

no porque fuese la hermosura mía

quien el nombre adquirió, sino la estrella;

que quien decía bella, ya decía

infelice, que el hombre incluye y sella,

a la sombra no más de la hermosura,

poca dicha, señor, poca ventura.

Puso los ojos, para darme enojos,

un caballero en mí, que ¡ojalá fuera

basilisco de amor a mis despojos,

áspid de celos a mi primavera!

Luego el deseo sucedió a los ojos,

el amor al deseo, y de manera

mi calle festejó, que en ella veía

morir la noche, y espirar el día.

¿Con qué razones, gran señor, herida

la voz, diré que a tanto amor postrada,

aunque el desdén me publicó ofendida,

la voluntad me confesó obligada?

De obligada pasé a agradecida,

luego de agradecida a apasionada;

que en la universidad de enamorados,

dignidades de amor se dan por grados.

Poca centella incita mucho fuego,

poco viento movió mucha tormenta,

poca nube al principio arroja luego

mucho diluvio, poca luz alienta

mucho rayo después, poco amor ciego

descubre mucho engaño; y así intenta,

siendo centella, viento, nube, ensayo,

ser tormenta, diluvio, incendio y rayo.

Dióme palabra que sería mi esposo;

que éste de las mujeres es el cebo

con que engaña el honor el cauteloso

pescador, cuya pasta es el Erebo

que aduerme los sentidos temeroso.

El labio aquí fallece, y no me atrevo

a decir que mintió. No es maravilla.

¿Qué palabra se dio para cumplilla?

Con esta libertad entró en mi casa,

si bien siempre el honor fue reservado;

porque yo, liberal de amor, y escasa

de honor, me atuve siempre a este sagrado.

Mas la publicidad a tanto pasa,

y tanto esta opinión se ha dilatado,

que en secreto quisiera más perdella,

que con público escándalo tenella.

Pedí justicia, pero soy muy pobre;

quejéme de él, pero es muy poderoso;

y ya que es imposible que yo cobre,

pues se casó, mi honor, Pedro famoso,

si sobre tu piedad divina, sobre

tu justicia, me admites generoso,

que me sustente en un convento pido;

Gutierre Alfonso de Solís ha sido.

REY: Señora, vuestros enojos

siento con razón, por ser

un Atlante en quien descansa

todo el peso de la ley.

Si Gutierre está casado,

no podrá satisfacer,

como decís, por entero

vuestro honor; pero yo haré

justicia como convenga

en esta parte; si bien

no os debe restituír

honor, que vos os tenéis.

Oigamos a la otra parte

disculpas suyas; que es bien

guardar el segundo oído

para quien llega después;

y fïad, Leonor, de mí,

que vuestra causa veré

de suerte que no os obligue

a que digáis otra vez

que sois pobre, él poderoso,

siendo yo en Castilla rey.

Mas Gutierre viene allí;

podrá, si conmigo os ve,

conocer que me informasteis

primero. Aquese cancel

os encubra, aquí aguardad,

hasta que salgáis después.

LEONOR: En todo he de obedeceros.

Escóndese, y sale COQUÍN

COQUÍN: De sala en sala, pardiez,

a la sombra de mi amo,

que allí se quedó, llegué

hasta aquí, ¡válgame Alá!

¡Vive Dios, que está aquí el rey!

Él me ha visto, y se mesura.

¡Plegue al cielo que no esté

muy alto aqueste balcón,

por si me arroja por él!

REY: ¿Quién sois?

COQUÍN: ¿Yo, señor?

REY: Vos.

COQUÍN: Yo,

¡válgame el cielo!, soy quien

vuestra majestad quisiere,

sin quitar y sin poner,

porque un hombre muy discreto

me dio por consejo ayer,

no fuese quien en mi vida

vos no quisieseis; y fue

de manera la lición,

que antes, agora y después

quien vos quisiéredes sólo

fui, quien gustaréis seré,

quien os place soy; y en esto,

mirad con quién y sin quién...

y así, con vuestra licencia,

por donde vine me iré

hoy, con mis pies de compás,

si no con compás de pies.

REY: Aunque me habéis respondido

cuanto pudiera saber,

quién sois os he preguntado.

COQUÍN: Y yo os hubiera también

al tenor de la pregunta

respondido, a no temer

que en diciéndoos quién soy, luego

por un balcón me arrojéis,

por haberme entrado aquí

tan sin qué ni para qué,

teniendo un oficio yo

que vos no habéis menester.

REY; ¿Qué oficio tenéis?

COQUÍN: Yo soy

cierto correo de a pie,

portador de todas nuevas,

hurón de todo interés,

sin que se me haya escapado

señor, profeso o novel;

y del que me ha dado más,

digo mal, mas digo bien.

Todas las cosas son mías;

y aunque lo son, esta vez

la de don Gutierre Alfonso

es mi accesorio, en quien fue

mi pasto meridiano,

un andaluz cordobés.

Soy cofrade del contento;

el pesar no sé quién es,

ni aun para servirle. En fin,

soy, aquí donde me veis,

mayordomo de la risa,

gentilhombre del placer

y camarero del gusto,

pues que me visto con él.

Y por ser esto, he temido

el darme aquí a conocer;

porque un rey que no se ríe,

temo que me libre cien

esportillas batanadas,

con pespuntes al envés,

por vagamundo.

REY: En fin, ¿sois

hombre, que a cargo tenéis

la risa?

COQUÍN: Sí, mi señor;

y porque lo echéis de ver,

esto es jugar de gracioso

en palacio.

Cúbrese

REY: Está muy bien;

y pues sé quién sois, hagamos

los dos un concierto.

COQUÍN: ¿Y es?

REY: ¿Hacer reír profesáis?

COQUÍN: Es verdad.

REY: Pues cada vez

que me hiciéredes reír,

cien escudos os daré;

y si no me hubieres hecho

reír en término de un mes,

os han de sacar los dientes.

COQUÍN: Testigo falso me hacéis,

y es ilícito contrato

de inorme lesión.

REY: ¿Por qué?

COQUÍN: Porque quedaré lisiado

si le aceto, ¿no se ve?

Dicen, cuando uno se ríe

que enseña los dientes; pues

enseñarlos yo llorando,

será reírme al revés.

Dicen que sois tan severo,

que a todos dientes hacéis;

¿qué os hice yo, que a mí solo

deshacérmelos queréis?

Pero vengo en el partido;

que porque ahora me dejéis

ir libre, no le rehúso,

pues por lo menos un mes

me hallo aquí como en la calle

de vida; y al cabo de él

no es mucho que tome postas

en mi boca la vejez;

y así voy a examinarme

de cosquillas. ¡Voto a diez,

que os habéis de reír! Adiós,

y veámonos después.

Vase COQUÍN y salen don ENRIQUE, don GUTIERRE, don DIEGO

y don ARIAS, y toda la compañía

ENRIQUE: Déme vuestra majestad

la mano.

REY: Vengáis con bien,

Enrique. ¿Cómo os sentís?

ENRIQUE: Más, señor, el susto fue

que el golpe. Estoy bueno.

GUTIERRE: A mí

vuestra majestad me de

la mano, si mi humildad

merece tan alto bien,

porque el suelo que pisáis

es soberano dosel

que ilumina de los vientos

uno y otro rosicler;

y vengáis con la salud

que este reino ha menester,

para que os adore España,

coronado de laurel.

REY: De vos, don Gutierre Alfonso...

GUTIERRE: ¿Las espaldas me volvéis?

REY: ...grande querellas me dan.

GUTIERRE: Injustas deben de ser.

REY; ¿Quién es, decidme, Leonor,

una principal mujer

de Sevilla?

GUTIERRE: Una señora,

bella, ilustre y noble es,

de lo mejor de esta tierra.

REY: ¿Qué obligación la tenéis,

a que habéis correspondido

necio, ingrato y descortés?

GUTIERRE: No os he de mentir en nada,

que el hombre, señor, de bien

no sabe mentir jamás,

y más delante del rey.

Servíla, y mi intento entonces

casarme con ella fue,

si no mudara las cosas

de los tiempos el vaivén.

Visitéla, entré en su casa

públicamente; si bien

no le debo a su opinión

de una mano el interés.

Viéndome desobligado,

pude mudarme después;

y así, libre de este amor,

en Sevilla me casé

con doña Mencía de Acuña,

dama principal, con quien

vivo, fuera de Sevilla,

una casa de placer.

Leonor, mal aconsejada

--que no la aconseja bien

quien destruye su opinión--,

pleitos intentó poner

a mi desposorio, donde

el más riguroso juez

no halló causa contra mí,

aunque ella dice que fue

diligencia del favor.

¡Mirad vos a qué mujer

hermosa favor faltara,

si le hubiera menester!

Con este engaño pretende,

puesto que vos lo sabéis,

valerse de vos; y así,

yo me pongo a vuestros pies,

donde a la justicia vuestra

dará la espada mi fe,

y mi lealtad la cabeza.

REY: ¿Qué causa tuvisteis, pues,

para tan grande mudanza?

GUTIERRE: ¿Novedad tan grande es

mudarse un hombre? ¿No es cosa

que cada día se ve?

REY: Sí; pero de extremo a extremo

pasar el que quiso bien,

no fue sin grande ocasión.

GUTIERRE: Suplícoos no me apretéis;

que soy hombre que, en ausencia

de las mujeres, daré

la vida por no decir

cosa indigna de su ser.

REY: ¿Luego vos causa tuvisteis?

GUTIERRE: Sí, señor; pero creed

que si para mi descargo

hoy hubiera menester

decirlo, cuando importara

vida y alma, amante fiel

de su honor, no lo dijera.

REY: Pues yo lo quiero saber.

GUTIERRE: Señor...

REY: Es curiosidad.

GUTIERRE: Mirad...

REY: No me repliquéis;

que me enojaré, por vida...

GUTIERRE: Señor, señor, no juréis;

que menos importa mucho

que yo deje aquí de ser

quien soy, que veros airado.

REY: (Que dijese le apuré Aparte

el suceso en alta voz,

porque pueda responder

Leonor, si aquéste me engaña;

y si habla verdad, porque,

convencida con su culpa,

sepa Leonor que lo sé).

Decid, pues.

GUTIERRE: A mi pesar

lo digo; una noche entré

en su casa, sentí ruido

en una cuadra, llegué,

y al mismo tiempo que ya

fui a entrar, pude el bulto ver

de un hombre, que se arrojó

del balcón; bajé tras él,

y sin conocerle, al fin

pudo escaparse por pies.

ARIAS: (¡Válgame el cielo! ¿Qué es esto

Aparte

que miro?)

GUTIERRE: Y aunque escuché

satisfacciones, y nunca

di a mi agravio entera fe,

fue bastante esta aprensión

a no casarme; porque

si amor y honor son pasiones

del ánimo, a mi entender,

quien hizo al amor ofensa,

se le hace al honor en él;

porque el agravio del gusto

al alma toca también.

Sale doña LEONOR

LEONOR: Vuestra majestad perdone;

que no puedo detener

el golpe a tantas desdichas

que han llegado de tropel...

REY: (¡Vive Dios, que me engañaba! Aparte

La prueba sucedió bien).

LEONOR: ...y oyendo contra mi honor

presunciones, fuera ley

injusta que yo, cobarde,

dejara de responder;

que menos perder importa

la vida, cuando me dé

este atrevimiento muerte,

que vida y honor perder.

Don Arias entró en mi casa...

ARIAS: Señora, espera, detén

la voz, vuestra majestad,

licencia, señor me dé,

porque el honor de esta dama

me toca a mí defender.

Esa noche estaba en casa

de Leonor una mujer

con quien me hubiera casado,

si de la parca el crüel

golpe no cortara fiera

su vida. Yo, amante fiel

de su hermosura, seguí

sus pasos, y en casa entré

de Leonor --atrevimiento

de enamorado-- sin ser

parte a estorbarlo Leonor.

Llegó don Gutierre, pues;

temerosa, Leonor dijo

que me retirase a aquel

aposento; yo lo hice.

¡Mil veces mal haya, amén,

quien de una mujer se rinde

a admitir el parecer!

Sintióme, entró, y a la voz

de marido, me arrojé

por el balcón; y si entonces

volví el rostro a su poder

porque era marido, hoy,

que dice que no lo es,

vuelvo a ponerme delante.

Vuestra majestad me dé

campo en que defienda altivo

que no he faltado a quien es

Leonor, pues a un caballero

se le concede la ley.

GUTIERRE; Yo saldré donde...

Empuñan

REY: ¿Qué es esto?

¿Cómo las manos tenéis

en las espadas delante

de mí? ¿No tembláis de ver

mi semblante: Donde estoy,

¿hay soberbia ni altivez?

Presos los llevad al punto;

en dos torres los tened;

y agradeced que no os pongo

las cabezas a los pies.

Vase el REY

ARIAS: Si perdió Leonor por mí

su opinión, por mí también

la tendrá; que esto se debe

al honor de una mujer.

Vase don ARIAS

GUTIERRE: (No siento en desdicha tal Aparte

ver riguroso y crüel

al rey; sólo siento que hoy

Mencía, no te he de ver).

Vase don GUTIERRE

ENRIQUE: (Con ocasión de la caza,

preso Gutierre, podré

ver esta tarde a Mencía).

Don Diego, conmigo ven;

que tengo de porfïar

hasta morir o vencer.

Vanse don ENRIQUE, don DIEGO, y

acompañamiento

LEONOR: ¡Muerta quedo! ¡Plegue a Dios,

ingrato, aleve y crüel,

falso, engañador, fingido,

sin fe, sin Dios y sin ley,

que como inocente pierdo

mi honor, venganza me dé

el cielo! ¡El mismo dolor

sientas que siento, y a ver

llegues, bañado en tu sangre,

deshonras tuyas, porque

mueras con las mismas armas

que matas, amén, amén!

¡Ay de mí!, mi honor perdí.

¡Ay de mí!, mi muerte hallé.

Vase

FIN DEL PRIMER ACTO

ACTO SEGUNDO

Salen JACINTA y don ENRIQUE como a escuras

JACINTA: Llega con silencio.

ENRIQUE: Apenas

los pies en la tierra puse.

JACINTA: Ésta es el jardín, y aquí

pues de la noche te encubre

el manto, y pues don Gutierre

está preso, no hay que dudes

sino que conseguirás

victorias de amor tan dulces.

ENRIQUE: Si la libertad, Jacinta,

que te prometí, presumes

poco premio a bien tan grande,

pide más, y no te excuses

por cortedad. Vida y alma

es bien que por tuyas juzgues.

JACINTA: Aquí mi señora siempre

viene, y tiene por costumbre

pasar un poco la noche.

ENRIQUE: Calla, calla, no pronuncies

otra razón, porque temo

que los vientos nos escuchen.

JACINTA: Ya, pues, porque tanta ausencia

no me indicie, o no me culpe

de este delito, no quiero

faltar de allí.

Vase JACINTA

ENRIQUE: Amor, ayude

mi intento. Estas verdes hojas

me escondan y disimulen;

que no seré yo el primero

que a vuestras espaldas hurte

rayos al sol. Acteón

con Dïana me disculpe.

Escóndese, y sale doña MENCÍA

y criadas

MENCÍA: ¡Silvia, Jacinta, Teodora!

JACINTA: ¿Qué mandas?

MENCÍA: Que traigas luces;

y venid todas conmigo

a divertir pesadumbres

de la ausencia de Gutierre,

donde el natural presume

vencer hermosos países

que el arte dibuja y pule.

¡Teodora!

TEODORA: ¿Señora mía?

MENCÍA: Divierte con voces dulces

esta tristeza.

TEODORA: Holgaréme

que de letra y tono gustes.

Canta TEODORA y duérmese

doña MENCÍA

JACINTA: No cantes más, que parece

que ya el sueño al alma infunde

sosiego y descanso; y pues

hallaron sus inquietudes

en él sagrado, nosotras

no la despertemos.

TEODORA: Huye

con silencio la ocasión.

JACINTA: (Yo lo haré, porque la busque Aparte

quien la deseó. ¡Oh crïadas,

y cuántas honras ilustres

se han perdido por vosotras!

Vanse, y sale don ENRIQUE

ENRIQUE: Sola se quedó. No duden

mis sentidos tanta dicha,

y ya que a esto me dispuse,

pues la ventura me falta,

tiempo y lugar me aseguren.

¡Hermosísima Mencía!

MENCÍA: ¡Válgame Dios!

Despierta

ENRIQUE: No te asustes.

MENCÍA: ¿Qué es esto?

ENRIQUE: Un atrevimiento,

a quien es bien que disculpen

tantos años de esperanza.

MENCÍA: ¿Pues, señor, vos...

ENRIQUE: No te turbes.

MENCÍA: ...de esta suerte...

ENRIQUE: No te alteres.

MENCÍA: ...entrasteis...

ENRIQUE: No te disgustes.

MENCÍA: ...en mi casa sin temer

que así a una mujer destruye,

y que así ofende un vasallo

tan generoso e ilustre?

ENRIQUE: Esto es tomar tu consejo.

Tú me aconsejas que escuche

disculpas de aquella dama,

y vengo a que te disculpes

conmigo de mis agravios.

MENCÍA: Es verdad, la culpa tuve;

pero si he de disculparme,

tu alteza, señor, no dude

que es en orden a mi honor.

ENRIQUE: ¿Que ignoro, acaso, presumes

el respeto que les debo

a tu sangre y tus costumbres?

El achaque de la caza

que en estos campos dispuse,

no fue fatigar la caza,

estorbando que saluden

a la venida del día,

sino a ti, garza, que subes

tan remontada, que tocas

por las campañas azules

de los palacios del sol

los dorados balaústres.

MENCÍA: Muy bien, señor, vuestra alteza

a las garzas atribuye

esta lucha; pues la garza

de tal instinto presume,

que volando hasta los cielos,

rayo de pluma sin lumbre,

ave de fuego con alma,

con instinto alada nube,

parda cometa sin fuego,

quiere que su intento burlen

azores reales; y aun dicen

que cuando de todos huye,

conoce el que ha de matarla;

y así, antes que con él luche,

el temor hace que tiemble,

se estremezca, y se espeluce.

Así yo, viendo a tu alteza

quedé muda, absorta estuve,

conocí el riesgo, y temblé;

tuve miedo, y horror tuve;

porque mi temor no ignore,

porque me espanto no dude,

que es quien me ha de dar la muerte.

ENRIQUE: Ya llegué a hablarte, ya tuve

ocasión; no he de perdella.

MENCÍA: ¿Cómo esto los cielos sufren?

Daré voces.

ENRIQUE: A ti misma

te infamas.

MENCÍA: ¿Cómo no acuden

a darme favor las fieras?

ENRIQUE: Porque de enojarme huyen.

Dentro don GUTIERRE

GUTIERRE: Ten ese estribo, Coquín,

y llama a esa puerta.

MENCÍA: ¡Cielos!

No mintieron mis recelos;

llegó de mi vida el fin.

Don Gutierre es éste, ¡ay Dios!

ENRIQUE: ¡Oh, qué infelice nací!

MENCÍA: ¿Qué ha de ser, señor, de mí,

si os halla conmigo a vos?

ENRIQUE: ¿Pues qué he de hacer?

MENCÍA: Retiraros.

ENRIQUE: ¿Yo me tengo de esconder?

MENCÍA: El honor de una mujer

a más que esto ha de obligaros.

No podéis salir --¡soy muerta!--

que como allá no sabían

mis crïadas lo que hacían,

abrieron luego la puerta.

Aun salir no podéis ya.

ENRIQUE: ¿Qué haré en tanta confusión?

MENCÍA: Detrás de ese pabellón,

que en mi misma cuadra está,

os esconded.

ENRIQUE: No he sabido,

hasta la ocasión presente,

qué es temor. ¡Oh, qué valiente

debe de ser un marido!

Escóndese

MENCÍA: Sí inocente la mujer,

no hay desdicha que no aguarde,

¡válgame Dios, qué cobarde

culpada debe de ser!

Salen don GUTIERRE y COQUÍN

GUTIERRE: Mi bien, mi señora, los brazos

darme una y mil veces puedes.

MENCÍA: Con envidia de estas redes,

que en tan amoroso lazos

están inventando abrazos.

GUTIERRE: No dirás que no he venido

a verte.

MENCÍA: Fineza ha sido

de amante firme y constante.

GUTIERRE: No dejo de ser amante

yo, mi bien, por ser marido;

que por propia la hermosura

no desmerece jamás

las finezas; antes más

las alienta y asegura;

y así a su riesgo procura

los medios, las ocasiones.

MENCÍA; En obligación me pones.

GUTIERRE: El alcaide que conmigo

está, es mi deudo y amigo,

y quitándome prisiones

al cuerpo, más las echó

al alma, porque me ha dado

ocasión de haber llegado

a tan grande dicha yo,

como es a verte.

MENCÍA; ¿Quién vio

mayor gloria...

GUTIERRE: ...que la mía?;

aunque, si bien advertía,

hizo muy poco por mí

en dejarme que hasta aquí

viniese; pues si vivía

yo sin alma en la prisión,

por estar en ti, mi bien,

darme libertad fue bien,

para que en esta ocasión

alma y vida con razón

otra vez se viese unida;

porque estaba dividida,

teniendo en prolija calma,

en una prisión el alma,

y en otra prisión la vida.

MENCÍA: Dicen que dos instrumentos

conformemente templados,

por los ecos dilatados

comunican los acentos.

Tocan el uno, y los vientos

hiere el otro, sin que allí

nadie le toque; y en mí

esta experiencia se viera;

pues si el golpe allá te hiriera,

muriera yo desde aquí.

COQUÍN: ¿Y no le darás, señora,

tu mano por un momento

a un preso de cumplimiento;

pues llora, siente e ignora

por qué siente, y por qué llora

y está su muerte esperando

sin saber por qué, ni cuándo?

Pero...

MENCÍA: Coquín, ¿qué hay en fin?

COQUÍN: Fin al principio en Coquín

hay, que esto te estoy contando;

mucho el rey me quiere, pero

si el rigor pasa adelante,

mi amo será muerto andante,

pues irá con escudero.

Habla doña MENCÍA

a don GUTIERRE

MENCÍA: Poco regalarte espero;

porque como no aguardaba

huésped, descuidada estaba.

Cena os quiero apercibir.

GUTIERRE: Un esclava puede ir.

MENCÍA: ¿Ya, señor, no va una esclava?

Yo lo soy, y lo he de ser,

Jacinta, venme a ayudar.

(En salud me he de curar. Aparte

Ved, honor, cómo ha de ser,

porque me he de resolver

a una temeraria acción).

Vanse las dos

GUTIERRE: Tú, Coquín, a esta ocasión

aquí te queda, y extremos

olvida, y mira que habemos

de volver a la prisión

antes del día; ya falta

poco; aquí puedes quedarte.

COQUÍN: Yo quisiera aconsejarte

una industria, la más alta

que el ingenio humano esmalta.

en ella tu vida está.

¡Oh, qué industria...

GUTIERRE: Dila ya.

COQUÍN: ...para salir sin lisión,

sano y bueno de prisión!

GUTIERRE: ¿Cuál es?

COQUÍN: No volver allá.

¿No estás bueno? ¿No estás sano?

Con no volver, claro ha sido

que sano y bueno has salido.

GUTIERRE: ¡Vive Dios, necio villano,

que te mate por mi mano!

¿Pues tú me has de aconsejar

tan vil acción, sin mirar

la confïanza que aquí

hizo el alcaide de mí?

COQUÍN: Señor, yo llego a dudar

--que soy más desconfïado--

de la condición del rey;

y así, el honor de esa ley

no se entiende en el crïado;

y hoy estoy determinado

a dejarte y no volver.

GUTIERRE: ¿Dejarme tú?

COQUÍN: ¿Qué he de hacer?

GUTIERRE: Y de ti, ¿qué han de decir?

COQUÍN: ¿Y héme de dejar morir

por sólo bien parecer?

Si el morir, señor, tuviera

descarte o enmienda alguna,

cosa que de dos la una

un hombre hacerla pudiera,

yo probara la primera

por servirte; mas ¿no ves

que rifa la vida es?

Entro en ella, vengo y tomo

cartas, y piérdola. ¿Cómo

me desquitaré después?

Perdida se quedará,

si la pierdo por tu engaño,

hasta, hasta ciento y un año.

Sale doña MENCÍA sola, muy

alborotada

MENCÍA: Señor, tu favor me da.

GUTIERRE: ¡Válgame Dios! ¿Qué será?

¿Qué puede haber sucedido?

MENCÍA: Un hombre...

GUTIERRE: ¡Presto!

MENCÍA: ...escondido

en mi aposento he topado,

encubierto y rebozado.

Favor, Gutierre, te pido.

GUTIERRE: ¿Qué dices? ¡Válgame el cielo!

Ya es forzoso que me asombre.

¿Embozado en casa un hombre?

MENCÍA: Yo le vi.

GUTIERRE; Todo soy hielo.

Toma esa luz.

COQUÍN: ¿Yo?

GUTIERRE: El recelo

pierde, pues conmigo vas.

MENCÍA: Villano, ¿cobarde estás?

Saca tú la espada; yo

iré. La luz se cayó.

Al tomar la luz, la mata disimuladamente, y salen JACINTA y don

ENRIQUE

siguiéndola

GUTIERRE: Esto me faltaba más;

pero a escuras entraré.

JACINTA: Síguete, señor, por mí;

seguro vas por aquí,

que toda la casa sé.

COQUÍN: ¿Dónde iré yo?

GUTIERRE: Ya topé

el hombre.

Coge a COQUÍN

COQUÍN: Señor, advierte...

GUTIERRE: ¡Vive Dios, que de esta suerte,

hasta que sepa quién es,

le he de tener!; que después

le darán mis manos muerte.

COQUÍN: Mira, que yo...

MENCÍA: (¡Qué rigor! Aparte

Si es que con él ha topado,

¡ay de mí!)

GUTIERRE: Luz han sacado.

Sale JACINTA con luz

¿Quién eres, hombre?

COQUÍN: Señor,

yo soy.

GUTIERRE: ¡Qué engaño! ¡Qué error!

COQUÍN: ¿Pues yo no te lo decía?

GUTIERRE: Que me hablabas presumía;

pero no que eras el mismo

que tenía. ¡Oh, ciego abismo

del alma y paciencia mía!

Habla doña MENCÍA

aparte a JACINTA

MENCÍA: ¿Salió ya, Jacinta?

JACINTA: Sí.

MENCÍA: Como esto en tu ausencia pasa,

mira bien toda la casa;

que como saben que aquí

no estás, se atreven ansí

ladrones.

GUTIERRE: A verla voy.

Suspiros al cielo doy,

que mis sentimientos lleven,

si es que a mi casa se atreven,

por ver que en ella no estoy.

Vase don GUTIERRE

JACINTA: Grande atrevimiento fue

determinarte, señora,

a tan grande acción agora.

MENCÍA: En ella mi vida hallé.

JACINTA: ¿Por qué lo hiciste?

MENCÍA: Porque

si yo no se lo dijera

y Gutierre lo sintiera,

la presunción era clara,

pues no se desengañara

de que yo cómplice era;

y no fue dificultad

en ocasión tan crüel,

haciendo del ladrón fiel,

engañar con la verdad.

Sale don GUTIERRE, y debajo de

la capa ya una daga

GUTIERRE: ¿Qué ilusión, qué vanidad

de esta suerte te burló?

Toda la casa vi yo;

pero en ella no topé

sombra de que verdad fue

lo que a ti te pareció.

(Mas es engaño, ¡ay de mí!,

Aparte

que esta daga que hallé, -cielos!,

con sospechas y recelos

previene mi muerte en sí;

mas no es esto para aquí).

Mi bien, mi esposa, Mencía;

ya la noche en sombra fría

su manto va recogiendo

y cobardemente huyendo

de la hermosa luz del día.

Mucho siento, claro está,

el dejarte en esta parte,

por dejarte, y por dejarte

con este temor; mas ya

es hora.

MENCÍA: Los brazos da

a quien te adora.

GUTIERRE: El favor

estimo.

Al abrazarla don GUTIERRE,

Doña MENCÍA ve la daga

MENCÍA: ¡Tente, señor!

¿Tú la daga para mí?

En mi vida te ofendí.

Detén la mano al rigor,

detén...

GUTIERRE: ¿De qué estás turbada,

mi bien, mi esposa, Mencía?

MENCÍA: Al verte ansí, presumía

que ya en mi sangre bañada,

hoy moría desangrada.

GUTIERRE: Como a ver la casa entré,

así esta daga saqué.

MENCÍA: Toda soy una ilusión.

GUTIERRE: ¡Jesús, qué imaginación!

MENCÍA: En mi vida te he ofendido.

GUTIERRE: ¡Qué necia disculpa ha sido!

Pero suele una aprensión

tales miedos prevenir.

MENCÍA: Mis tristezas, mis enojos,

en tu ausencia estos antojos

suelen, mi dueño, fingir.

GUTIERRE: Si yo pudiere venir,

vendré a la noche y adiós.

MENCÍA: Él vaya, mi bien, con vos.

(¡Oh, qué asombros! ¡Oh, qué extremos!)

GUTIERRE: (¡Ay, honor!, mucho tenemos

que hablar a solas los dos).

Vanse cada uno por su puerta. Salen el REY y don DIEGO con

rodela y

capa de color; y como representa, se muda de negro

REY: Ten, don Diego, esa rodela.

DIEGO: Tarde vienes a acostarte.

REY: Toda la noche rondé

de aquesta ciudad las calles;

que quiero saber ansí

sucesos y novedades

de Sevilla, que es lugar

donde cada noche salen

cuentos nuevos; y deseo

de esta manera informarme

de todo, para saber

lo que convenga.

DIEGO: Bien haces,

que el rey debe ser un Argos

en su reino, vigilante.

El emblema de aquel cetro

con dos ojos lo declare.

Mas ¿qué vio tu majestad?

REY: Vi recatados galanes,

damas desveladas vi,

músicas, fiestas y bailes,

muchos gritos, de quien

eran siempre voces grandes

la tablilla que decía:

"Aquí hay juego, caminante."

Vi valientes infinitos;

y no hay cosa que me canse

tanto como ver valiente,

y que por oficio pase

ser uno valiente aquí.

Mas porque no se me alaben

que no doy examen yo

a oficio tan importante,

a una tropa de valientes

probé solo en una calle.

DIEGO: Mal hizo tu majestad.

REY: Antes bien, pues con su sangre

llevaron iluminada...

DIEGO: ¿Qué?

REY: La carta del examen.

Sale COQUÍN

COQUÍN: (No quise entrar en la torre Aparte

con mi amo, por quedarme

a saber lo que se dice

de su prisión. Pero, ¡tate!

--que es un pero muy honrado

del celebrado linaje

de los tates de Castilla--

porque el rey está delante.

REY: Coquín.

COQUÍN: ¿Señor?

REY: ¿Cómo va?

COQUÍN: Responderé a lo estudiante.

REY: ¿Cómo?

COQUÍN: De "corpore bene,"

pero de "pecunis male."

REY: Decid algo, pues sabéis,

Coquín, que como me agrade,

tenéis aquí cien escudos.

COQUÍN: Fuera hacer tú aquesta tarde

el papel de una comedia

que se llamaba El rey ángel.

Pero con todo eso traigo

hoy un cuento que contarte,

que remata en epigrama.

REY: Si es vuestra, será elegante.

Vaya el cuento.

COQUÍN: Yo vi ayer

de la cama levantarse

un capón con bigotera.

¿No te ríes de pensarle

curándose sobre sano

con tan vagamundo parche?

A esto un epigrama hice:

(No te pido, Pedro el grande, Aparte

casas ni viñas; que sólo

risa pido en este guante.

Dad vuestra bendita risa

a un gracioso vergonzante).

"Floro, casa muy desierta

la tuya debe de ser,

porque eso nos da a entender

la cédula de la puerta.

Donde no hay carta, ¿hay cubierta?,

¿Cáscara sin fruta? No,

no pierdas tiempo, que yo

esperando los provechos,

he visto labrar barbechos,

mas barbideshechos no".

REY: ¡Qué frialdad!

COQUÍN: Pues adiós, dientes.

Sale el infante don ENRIQUE

ENRIQUE: Dadme vuestra mano.

REY: Infante,

¿cómo estáis?

ENRIQUE: Tengo salud,

contento de que se halle

vuestra majestad con ella;

y esto, señor, a una parte.

Don Arias...

REY: Don Arias es

vuestra privanza. Sacalde

de la prisión, y haced vos,

Enrique, esas amistades,

y agradézcanos la vida.

ENRIQUE: La tuya los cielos guarden;

y heredero de ti mismo,

apuestes eternidades

con el tiempo.

Vase el REY

Iréis, don Diego,

a la torre, y al alcaide

le diréis que traiga aquí

los dos presos.

Vase don DIEGO

(¡Cielos, dadme Aparte

paciencia en tales desdichas,

y prudencia en tales males).

Coquín, ¿tú estabas aquí?

COQUÍN: Y más me valiera en Flandes.

ENRIQUE: ¿Cómo?

COQUÍN: El rey es un prodigio

de todos los animales.

ENRIQUE: ¿Por qué?

COQUÍN: La Naturaleza

permite que el toro brame,

ruja el león, muja el buey,

el asno rebuzne, el ave

cante, el caballo relinche,

ladre el perro, el gato maye,

aulle el lobo, el lechón gruña,

y sólo permitió dalle

risa al hombre, y Aristóteles

risible animal le hace,

por definición perfecta;

y el rey, contra el orden y arte,

no quiere reírse. Déme

el cielo, para sacarle

risa, todas las tenazas

del buen gusto y del donaire.

Vase COQUÍN, y salen don GUTIERRE, don ARIAS y don

DIEGO

DIEGO: Ya, señor, están aquí

los presos.

GUTIERRE: Danos tus plantas.

ARIAS: Hoy al cielo nos levantas.

ENRIQUE: El rey mi señor de mí

--porque humilde le pedí

vuestras vidas este día--

estas amistades fía.

GUTIERRE: El honrar es dado a vos.

Coteja la daga que se halló con la espada del

infante

(¿Qué es esto que miro? ¡Ay Dios!)

Aparte

ENRIQUE: Las manos os dad.

ARIAS: La mía

es ésta.

GUTIERRE: Y éstos mis brazos,

cuyo nudo y lazo fuerte

no desatará la muerte

sin que los haga pedazos.

ARIAS: Confirmen estos abrazos

firme amistad desde aquí.

ENRIQUE: Esto queda bien así.

Entrambos sois caballeros

en acudir los primeros

a su obligación; y así

está bien el ser amigos

uno y otro; y quien pensare

que no queda bien, repare

en que ha de reñir conmigo.

GUTIERRE: A cumplir, señor, me obligo

las amistades que juro.

Obedeceros procuro,

y pienso que me honraréis

tanto, que de mí creeréis

lo que de mí estás seguro.

Sois fuerte enemigo vos,

y cuando lealtad no fuera,

por temor no me atreviera

a romperlas, ¡vive Dios!

Vos y yo para otros dos

me estuviera a mí muy bien.

Mostrara entonces también

que sé cumplir lo que digo;

mas con vos por enemigo,

¿quién ha de atreverse? ¿Quién?

Tanto enojaros temiera

el alma cuerda y prudente,

que a miraros solamente

tal vez aun no me atreviera;

y si en ocasión me viera

de probar vuestros aceros,

cuando yo sin conoceros

a tal extremo llegara,

que se muriera estimara

la luz del sol por no veros.

ENRIQUE: (De sus quejas y suspiros Aparte

grandes sospechas prevengo).

Venid conmigo, que tengo

muchas cosas que deciros,

don Arias.

ARIAS; Iré a serviros.

Vanse don ENRIQUE, don DIEGO y don ARIAS

GUTIERRE: Nada Enrique respondió;

sin duda se convenció

de mi razón. ¡Ay de mí!

¿Podré ya quejarme? Sí;

pero, consolarme, no.

Ya estoy solo, ya bien puedo

hablar. ¡Ay Dios!, quién supiera

reducir sólo a un discurso,

medir con sola una idea

tantos géneros de agravios,

tantos linajes de penas

como cobardes me asaltan,

como atrevidos me cercan.

Agora, agora, valor,

salga repetido en quejas,

salga en lágrimas envuelto

el corazón a las puertas

del alma, que son los ojos;

y en ocasión como ésta,

bien podéis, ojos, llorar.

No lo dejéis de vergüenza.

Agora, valor, agora

es tiempo de que se vea

que sabéis medir iguales

el valor y la paciencia.

Pero cese el sentimiento,

y a fuerza de honor, y a fuerza

de valor, aun no me dé

para quejarme licencia:

"porque adula sus penas

el que pide a la voz justicia de ellas"

Pero vengamos al caso;

quizá hallaremos respuesta.

¡Oh ruego a Dios que la haya!

¡Oh plegue a Dios que la tenga!

Anoche llegué a mi casa,

es verdad; pero las puertas

me abrieron luego, y mi esposa

estaba segura y quieta.

En cuanto a que me avisaron

de que estaba un hombre en ella,

tengo disculpa en que fue

la que me avisó ella mesma;

en cuanto a que se mató

la luz, ¿qué testigo prueba

aquí que no pudo ser

un caso de contingencia?

En cuanto a que hallé esta daga,

hay crïados de quien pueda

ser. En cuanto, ¡ay dolor mío!,

que con la espada convenga

del infante, puede ser

otra espada como ella;

que no es labor tan extraña

que no hay mil que la parezcan.

Y apurando más el caso,

confieso, ¡ay de mí!, que sea

del infante, y más confieso

que estaba allí, aunque no fuera

posible dejar de verle;

mas siéndolo, ¿no pudiera

no estar culpada Mencía?;

que el oro es llave maestra

que las guardas de crïadas

por instantes nos falsea.

¡Oh cuánto me estimo haber

hallado esta sutileza!

Y así acortemos discursos,

pues todos juntos se cierran

en que Mencía es quien es,

y soy quien soy. No hay quien pueda

borrar de tanto esplendor

la hermosura y la pureza.

Pero sí puede, mal digo;

que al sol una nube negra,

si no le mancha, le turba,

si no le eclipsa, le hiela.

"¿Qué injusta ley condena

que muera el inocente, que padezca?"

A peligro estás, honor,

no hay hora en vos que no sea

crítica. En vuestro sepulcro

vivís. Puesto que os alienta

la mujer, en ella estáis

pisando siempre la güesa.

Y os he de curar, honor,

y pues al principio muestra

este primero accidente

tan grave peligro, sea

la primera medicina

cerrar al daño las puertas,

atajar al mal los pasos.

Y así os receta y ordena

el médico de su honra

primeramente la dieta

del silencio, que es guardar

la boca, tener paciencia.

Luego dice que apliquéis

a vuestra mujer finezas,

agrados, gustos amores,

lisonjas, que son las fuerzas

defensibles, porque el mal

con el despego no crezca.

Que sentimientos, disgustos,

celos, agravios, sospechas

con la mujer, y más propia,

aun más que sanan enferman.

Esta noche iré a mi casa

de secreto, entraré en ella,

por ver qué malicia tiene

el mal; y hasta apurar ésta,

disimularé, si puedo,

esta desdicha, esta pena,

este rigor, este agravio,

este dolor, esta ofensa,

este asombro, este delirio,

este cuidado, esta afrenta,

estos celos...¿Celos dije?

¡Qué mal hice! Vuelva, vuelva

al pecho la voz; mas no,

que si es ponzoña que engendra

mi pecho, si no me dio

la muerte, ¡ay de mí!, al verterla,

al volverla a mí podrá;

que de la víbora cuentan

que la mata su ponzoña

si fuera de sí la encuentra.

¿Celos dijo? Celos dije;

pues basta; que cuando llega

un marido a saber que hay

celos, faltará la ciencia;

"y es la cura postrera

que el médico de honor hacer intenta".

Vase don GUTIERRE, y salen don ARIAS y doña

LEONOR

ARIAS: No penséis, bella Leonor,

que el no haberos visto fue

porque negar intenté

las deudas que a vuestro honor

tengo; y acreedor a quien

tanta deuda se previene,

el deudor buscando viene,

no a pagar, porque no es bien

que necio y loco presuma

que pueda jamás llegar

a satisfacer y dar

cantidad que fue tan suma;

pero en fin, ya que no pago,

que soy el deudor confieso;

no os vuelvo el rostro, y con eso

la obligación satisfago.

LEONOR: Señor don Arias, yo he sido

la que obligada de vos,

en las cuentas de los dos,

más interés ha tenido.

Confieso que me quitasteis

un esposo a quien quería;

mas quizá la suerte mía

por ventura mejorasteis;

pues es mejor que sin vida,

sin opinión, sin honor

viva, que no sin amor,

de un marido aborrecida.

Yo tuve la culpa, yo

la pena siento, y así

sólo me quejo de mí

y de mi estrella.

ARIAS: Esto no;

quitarme, Leonor hermosa,

la culpa, es querer negar

a mis deseos lugar;

pues si mi pena amorosa

os significo, ella diga

en cifra sucinta y breve

que es vuestro amor quien me mueve,

mi deseo quien me obliga

a deciros que pues fui

causa de penas tan tristes,

si esposo por mí perdistes,

tengáis esposo por mí.

LEONOR: Señor, don Arias, estimo,

como es razón, la elección;

y aunque con tanta razón

dentro del alma la imprimo,

licencia me habéís de dar

de responderos también

que no puede estarme bien,

no, señor, porque a ganar

no llegaba yo infinito;

sino porque si vos fuisteis

quien a Gutierre le disteis

de un mal formado delito

la ocasión, y agora viera

que me casaba con vos,

fácilmente entre los dos

de aquella sospecha hiciera

evidencia; y disculpado,

con demostración tan clara,

con todo el mundo quedara

de haberme a mí despreciado;

y yo estimo de manera

el quejarme con razón,

que no he de darlo ocasión

a la disculpa primera;

porque si en un lance tal

le culpa cuantos le ven,

no han de pensar que hizo bien

quien yo pienso que hizo mal.

ARIAS: Frívola respuesta ha sido

la vuestra, bella Leonor;

pues cuando de antiguo amor

os hubiera convencido

la experiencia, ella también

disculpa en la enmienda os da.

¿Cuántos peor os estará

que tenga por cierto quien

imaginó vuestro agravio,

y no le constó después

la satisfacción?

LEONOR: No es

amante prudente y sabio,

don Arias, quien aconseja

lo que en mi daño se ve;

pues si agravio entonces fue,

no por eso agora deja

de ser agravio también;

y peor cuanto haber sido

de imaginado a creído;

y a vos no os estará bien

tampoco.

ARIAS: Como yo sé

la inocencia de ese pecho

en la ocasión, satisfecho

siempre de vos estaré.

En mi vida he conocido

galán necio, escrupuloso,

y con extremo celoso,

que en llegando a ser marido

no le castiguen los cielos.

Gutierre pudiera bien

decirlo, Leonor; pues quien

levantó tantos desvelos

de un hombre en la ajena casa,

extremos pudiera hacer

mayores, pues llega a ver

lo que en la propia le pasa.

LEONOR: Señor don Arias, no quiero

escuchar lo que decís;

que os engañáis, o mentís,

don Gutierre es caballero

que en todas las ocasiones,

con obrar, y con decir,

sabrá, vive Dios, cumplir

muy bien sus obligaciones;

y es hombre cuya cuchilla

o cuyo consejo sabio,

sabrá no sufrir su agravio

ni a un infante de Castilla.

Si pensáis vos que con eso

mis enojos aduláis,

muy mal, don Arias, pensáis;

y si la verdad confieso,

mucho perdisteis conmigo;

pues si fuerais noble vos,

no habláredes, vive Dios,

así de vuestro enemigo.

Y yo, aunque ofendida estoy,

y aunque la muerte le diera

con mis manos, si pudiera,

no le murmurara hoy

en el honor, desleal;

sabed, don Arias, que quien

una vez le quiso bien,

no se vengará en su mal.

Vase doña LEONOR

ARIAS: No supe qué responder.

Muy grande ha sido mi error,

pues en escuelas de honor

arguyendo una mujer

me convence. Iré al infante,

y humilde le rogaré

que de estos cuidado dé

parte ya de aquí adelante

a otro; y porque no lo yerre,

ya que el día va a morir,

me ha de matar, o no ha de ir

en casa de don Gutierre.

Vase don ARIAS. Sale don GUTIERRE, como quien salta unas

tapias

GUTIERRE: En el mudo silencio

de la noche, que adoro y reverencio,

por sombra aborrecida,

como sepulcro de la humana vida,

de secreto he venido

hasta mi casa, sin haber querido

avisar a Mencía

de que ya libertad del rey tenía,

para que descuidada

estuviese, ¡ay de mí!, de esta jornada.

Médico de mi honra

me llamo, pues procuro mi deshonra

curar; y así he venido

a visitar mi enfermo, a hora que ha sido

de ayer la misma, ¡cielos!,

y a ver si el accidente de mis celos

a su tiempo repite,

el dolor mis intentos facilite.

Las tapias de la huerta

salté, porque no quise por la puerta

entrar. ¡Ay Dios, qué introducido engaño

es en el mundo no querer su daño

examinar un hombre,

sin que el recelo ni el temor le asombre!

Dice mal quien lo dice;

que no es posible, no, que un infelice

no llore sus desvelos.

Mintió quien dijo que calló con celos,

o confiéseme aquí que no los siente.

Mas ¡sentir y callar!. Otra vez miente.

Éste es el sitio donde

suele de noche estar; aun no responde

el eco entre estos ramos.

Vamos pasito, honor, que ya llegamos;

que en estas ocasiones

tienen los celos pasos de ladrones.

Descubre una cortina donde está

durmiendo doña MENCÍA

¡Ay, hermosa Mencía,

qué mal tratas mi amor, y la fe mía!

Volverme otra vez quiero.

Bueno he hallado mi honor, hacer no quiero

por agora otra cura,

pues la salud en él está segura.

Pero ¿ni una crïada

la acompaña? ¿Si acaso retirada

aguarda...? ¡Oh pensamiento

injusto! ¡Oh vil temor! ¡Oh infame aliento!

Ya con esta sospecha

no he de volverme; y pues que no aprovecha

tan grave desengaño,

apuremos de todo en todo el daño.

Mato la luz, y llego

sin luz y sin razón, dos veces ciego;

pues bien encubrir puedo

el metal de la voz, hablando quedo.

¡Mencia!

Despiértala

MENCÍA: ¡Ay Dios! ¿Qué es esto?

GUTIERRE: No des voces.

MENCÍA: ¿Quién es?

GUTIERRE: Yo soy, mi bien. ¿No me conoces?

MENCÍA: Sí, señor; que no fuera

otro tan atrevido...

GUTIERRE: (Ella me ha conocido). Aparte

MENCÍA: ...que así hasta aquí viniera.

¿Quién hasta aquí llegara

que no fuérades vos, que no dejara

en mis manos la vida,

con valor y con honra defendida?

GUTIERRE: (¡Qué dulce desengaño!

Aparte

¡Bien haya, Amor, el que apuró su daño!)

Mencía, no te espantes de haber visto

tal extremo.

MENCÍA: ¡Qué mal, temor, resisto

el sentimiento!

GUTIERRE; Mucha razón tiene

tu valor.

MENCÍA: ¿Qué disculpa me previene...

GUTIERRE: Ninguna.

MENCÍA: ...de venir así tu alteza?

GUTIERRE: (¡Tu alteza! No es conmigo, ¡ay Dios! ¿Qué

escucho?

Con nuevas dudas lucho.

¡Qué pesar! ¡Qué desdicha! ¡Qué

tristeza!)

MENCÍA: ¿Segunda vez pretende ver mi muerte?

¿Piensa que cada día...

GUTIERRE: (¡Oh trance fuerte!)

MENCÍA: ...puede esconderse...

GUTIERRE: (¡Cielos!)

MENCÍA: ...y matando la luz...

GUTIERRE: (¡Matadme, celos!)

MENCÍA: ...salir a riesgo mío

delante de Gutierre?

GUTIERRE: (Desconfío

de mí, pues que dilato

morir, y con mi aliento no la mato.

El venir no ha extrañado

el infante, ni de él se ha recatado,

sino sólo ha sentido

que en ocasión se ponga, ¡estoy perdido!,

de que otra vez se esconda.

¡Mi venganza a mi agravio corresponda!

MENCÍA: Señor, vuélvase luego.

GUTIERRE; ¡Ay, Dios! Todo soy rabia, y todo fuego.

MENCÍA: Tu alteza así otra vez no llegue a verse.

GUTIERRE: ¿Que por eso no más ha de volverse?

MENCÍA: Mirad que es hora que Gutierre venga.

GUTIERRE: (¿Habrá en el mundo quien paciencia tenga?

Sí, si prudente alcanza

oportuna ocasión a su venganza).

No vendrá; yo le dejo entretenido;

y guárdame un amigo

las espaldas el tiempo que conmigo

estáis. Él no vendrá, yo estoy seguro.

Sale JACINTA

JACINTA: Temorosa procuro

ver quién hablaba aquí.

MENCÍA: Gente he sentido.

GUTIERRE: ¿Qué haré?

MENCÍA: ¿Qué? Retirarte,

no a mi aposento, sino a otra parte.

Vase don GUTIERRE detrás del

paño

¡Hola!

JACINTA: ¿Señora?

MENCÍA: El aire que corría

entre estos ramos mientras yo dormía,

la luz ha muerto; luego

traed luces.

Vase JACINTA

GUTIERRE: (Encendidas en mi fuego. Aparte

Si aquí estoy escondido,

han de verme, y de todas conocido,

podrá saber Mencía

que he llegado a entender la pena mía;

y porque no lo entienda,

y dos veces me ofenda,

una con tal intento,

y otra pensando que lo sé y consiento,

dilatando su muerte,

he de hacer la deshecha de esta suerte).

Dice dentro

¡Hola! ¿Cómo está aquí de esta

manera?

MENCÍA: Éste es Gutierre; otra desdicha espera

mi espíritu cobarde.

GUTIERRE: ¿No han encendido luces, y es tan tarde?

Sale JACINTA con luz, y don GUTIERRE por otra puerta

de donde se escondió

JACINTA: Ya la luz está aquí.

GUTIERRE: ¡Bella Mencía!

MENCÍA: ¡Oh mi esposo! ¡Oh mi bien! ¡Oh gloria

mía!

GUTIERRE: (¡Qué fingidos extremos) Aparte

Mas, alma y corazón, disimulemos).

MENCÍA: Señor, ¿por dónde entrasteis?

GUTIERRE: Por esa huerta,

con la llave que tengo, abrí la puerta.

Mi esposa, mi señora,

¿en qué te entretenías?

MENCÍA: Vine agora

a este jardín, y entre estas fuentes puras,

dejóme el aire a escuras.

GUTIERRE: No me espanto, bien mío;

que el aire que mató la luz, tan frío

corre, que es un aliento

respirado del céfiro violento,

y que no sólo advierte

muerte a las luces, a las vidas muerte,

y pudieras dormida

a sus soplos también perder la vida.

MENCÍA: Entenderte pretendo,

y aunque más lo procuro, no te entiendo.

GUTIERRE: ¿No has visto ardiente llama

perder la luz al aire que la hiere,

y que a este tiempo de otra luz inflama

la pavesa? Una vive y otra muere

a sólo un soplo. Así, de esta manera,

la lengua de los vientos lisonjera

matarte la luz pudo,

y darme luz a mí.

MENCÍA: (El sentido dudo). Aparte

Parece que celoso

hablas en dos sentidos.

GUTIERRE: (Riguroso Aparte

es el dolor de agravios;

mas con celos ningunos fueron sabios).

¿Celoso? ¿Sabes tú lo que son celos?

Que yo no sé qué son, ¡viven los cielos!;

porque si lo supiera,

y celos...

MENCÍA: ¡Ay de mí!

GUTIERRE: ...llegar pudiera

a tener... ¿qué son celos?

átomos, ilusiones y desvelos...

no más que de una esclava, una crïada,

por sombra imaginada,

con hechos inhumanos,

a pedazos sacara con mis manos

el corazón, y luego

envuelto en sangre, desatado en fuego,

el corazón comiera

a bocados, la sangre me bebiera,

el alma le sacara,

y el alma, ¡vive Dios!, despedazara,

si capaz de dolor el alma fuera.

¿Pero cómo hablo yo de esta manera?

MENCÍA: Temor al alma ofreces.

GUTIERRE: ¡Jesús, Jesús mil veces!

¡Mi bien, mi esposa, cielo, gloria mía!

¡Ah mi dueño! ¡Ah Mencia!

Perdona, por tus ojos,

esta descompostura, estos enojos;

que tanto un fingimiento

fuera de mí llevó mi pensamiento;

y vete, por tu vida; que prometo

que te miro con miedo y con respeto,

corrido de este exceso.

¡Jesús! No estuve en mí, no tuve seso.

MENCÍA: (Miedo, espanto, temor y horror tan fuerte.

parasismos han sido de mi muerte).

GUTIERRE: (Pues médico me llamo de mi honra,

yo cubriré con tierra mi deshonra).

Vanse todos

FIN DEL ACTO SEGUNDO

ACTO TERCERO

Sale todo el acompañamiento,

y don GUTIERRE y el REY

GUTIERRE: Pedro, a quien el indio polo

coronar de luz espera,

hablarte a solas quisiera.

REY: Idos todos.

Vase el acompañamiento

Ya estoy solo.

GUTIERRE: Pues a ti, español Apolo,

a ti, castellano Atlante,

en cuyos hombros, constante,

se ve durar y vivir

todo un orbe de zafir,

todo un globo de diamante;

a ti, pues, rindo en despojos

la vida mal defendida

de tantas penas, si es vida

vida con tantos enojos.

No te espantes que los ojos

también se quejan, señor;

que dicen que amor y honor

pueden, sin que a nadie asombre,

permitir que llore un hombre;

y yo tengo honor y amor.

Honor, que siempre he guardado

como noble y bien nacido,

y amor que siempre he tenido

como esposo enamorado;

adquirido y heredado

uno y otro en mí se ve,

hasta que tirana fue

la nube, que turbar osa

tanto esplandor en mi esposa,

y tanto lustre en su fe.

No sé cómo signifique

mi pena; turbado estoy...

y más cuando a decir voy

que fue vuestro hermano Enrique

contra quien pido se aplique

de esa justicia el rigor;

no porque sepa, señor,

que el poder mi honor contrasta;

pero imaginarlo basta,

quien sabe que tiene honor.

La vida de vos espero

de mi honra; así la curo

con prevención, y procuro

que ésta la sane primero;

porque si en rigor tan fiero

malicia en el mal hubiera,

junta de agravios hiciera,

a mi honor desahuciera,

con la sangre le lavara,

con la tierra le cubriera.

No os turbéis; con sangre digo

solamente de mi pecho.

Enrique, está satisfecho

que está seguro conmigo;

y para esto hable un testigo;

esta daga, esta brillante

lengua de acero elegante,

suya fue; ved este día

si está seguro, pues fía

de mí su daga el infante.

REY: Don Gutierre, bien está;

y quien de tan invencible

honor corona las sienes,

que con los rayos compiten

del sol, satisfecho viva

de que su honor...

GUTIERRE; No me obligue

vuestra majestad, señor,

a que piense que imagine

que yo he menester consuelos

que mi opinión acrediten.

¡Vive Dios!, que tengo esposa

tan honesta, casta y firme

que deja atrás las romanas

Lucrecia, Porcia y Tomiris.

Ésta ha sido prevención

solamente.

REY: Pues decidme;

para tantas prevenciones,

Gutierre, ¿qué es lo que visteis?

GUTIERRE: Nada; que hombres como yo

no ven. Basta que imaginen,

que sospechen, que prevengan,

que recelen, que adivinen,

que... no sé como lo diga;

que no hay voz que signifique

una cosa, que no sea

un átomo invisible.

Sólo a vuestra majestad

di parte, para que evite

el daño que no hay; porque

si le hubiera, de mi fíe

que yo le diera el remedio

en vez, señor, de pedirle.

REY: Pues ya que de vuestro honor

médico os llamáis, decidme,

don Gutierre, ¿qué remedios

antes del último hicisteis?

GUTIERRE: No pedí a mi mujer celos,

y desde entonces la quise

más; vivía en una quinta

deleitosa y apacible;

y para que no estuviera

en las soledades triste,

truje a Sevilla mi casa,

y a vivir en ella vine,

adonde todo lo goza,

sin que nada a nadie envidie;

porque males tratamientos

son para maridos viles

que pierden a sus agravios

el miedo, cuando los dicen.

REY: El infante viene allí,

y si aquí os ve, no es posible

que deje de conocer

las quejas que de él me disteis.

Mas acuérdome que un día

me dieron con voces tristes

quejas de vos, y yo entonces

detrás de aquellos tapices

escondí a quien se quejaba;

y en el mismo caso pide

el daño el propio remedio,

pues al revés lo repite.

Y así quiero hacer con vos

lo mismo que entonces hice;

pero con un orden más,

y es que nada aquí os obligue

a descubriros. Callad

a cuanto viereis.

GUTIERRE: Humilde

estoy, señor, a tus pies.

Seré el pájaro que fingen

con una piedra en la boca.

Escóndese. Sale el infante don

ENRIQUE

REY: Vengáis norabuena, Enrique,

aunque mala habrá de ser,

pues me halláis...

ENRIQUE: ¡Ay de mí triste!

REY: ...enojado.

ENRIQUE: Pues, señor,

¿con quién lo estáis, que os obligue?

REY: Con vos, infante, con vos.

ENRIQUE: Será mi vida infelice;

si enojado tengo al sol,

veré mi mortal eclipse.

REY: ¿Vos, Enrique, no sabéis

que más de un acero tiñe

el agravio en sangre real?

ENRIQUE: Pues, ¿por quién, señor, lo dice

vuestra majestad?

REY: Por vos

lo digo, por vos, Enrique.

El honor es reservado

lugar, donde el alma asiste;

yo no soy rey de las almas;

harto en esto sólo os dije.

ENRIQUE: No os entiendo.

REY: Si a la enmienda

vuestro amor no se apercibe,

dejando vanos intentos

de bellezas imposibles,

donde el alma de un vasallo

con ley soberana vive,

podrá ser de mi justicia

aun mi sangre no se libre.

ENRIQUE: Señor, aunque tu precepto

es ley que tu lengua imprime

en mi corazón, y en él

como en el bronce se escribe,

escucha disculpas mías;

que no será bien que olvides

que con iguales orejas

ambas partes han de oírse.

Yo, señor, quise a una dama

--que ya sé por quién lo dices,

si bien con poca ocasión--;

en efeto, yo la quise

tanto...

REY: ¿Qué importa, si ella

es beldad tan imposible?

ENRIQUE: Es verdad, pero...

REY: Callad.

ENRIQUE: Pues, señor, ¿no me permites

disculparme?

REY: No hay disculpa;

que es belleza que no admite

objección.

ENRIQUE: Es cierto, pero

el tiempo todo lo rinde,

el amor todo lo puede.

REY: (¡Válgame Dios, qué mal hice Aparte

en esconder a Gutierre!)

Callad, callad.

ENRIQUE: No te incites

tanto contra mí, ignorando

la causa que a esto me obligue.

REY: Yo lo sé todo muy bien.

(¡Oh qué lance tan terrible!) Aparte

ENRIQUE: Pues yo, señor, he de hablar.

En fin, doncella la quise.

¿Quién, decid, agravió a quién?

¿Yo a un vasallo...

GUTIERRE: (¡Ay infelice!) Aparte

ENRIQUE: ...que antes que fuese su esposa

fue...?

REY: No tenéis qué decirme.

Callad, callad, que ya sé

que por disculpa fingisteis

tal quimera. Infante, infante,

vamos mediando los fines.

¿Conocéis aquesta daga?

ENRIQUE: Sin ella a palacio vine

una noche.

REY: ¿Y no sabéis

dónde la daga perdisteis?

ENRIQUE: No, señor.

REY: Yo sí, pues fue

adonde fuera posible

mancharse con sangre vuestra,

a no ser el que la rige

tan noble y leal vasallo.

¿No veis que venganza pide

el hombre que aun ofendido,

el pecho y las armas rinde?

¿Veis este puñal dorado?

Geroglífico es que dice

vuestro delito; a quejarse

viene de vos. Yo he de oírle.

Tomad su acero, y en él

os mirad. Veréis, Enrique,

vuestros defetos.

ENRIQUE; Señor,

considera que me riñes

tan severo, que turbado...

REY; Tomad la daga...

Dale la daga, y al tomarla, turbado, el infante corta

al REY la mano

¿Qué hiciste,

traidor?

ENRIQUE: ¿Yo?

REY: ¿De esta manera

tu acero en mi sangre tiñes?

¿Tú la daga que te di

hoy contra mi pecho esgrimes?

¿Tú me quieres dar la muerte?

ENRIQUE: Mira, señor, lo que dices;

que yo turbado...

REY: ¿Tú a mí

te atreves? ¡Enrique, Enrique!

Detén el puñal, ya muero.

ENRIQUE: ¿Hay confusiones más tristes?

Cáesele la daga al infante don ENRIQUE

Mejor es volver la espalda,

y aun ausentarme y partirme

donde en mi vida te vea,

porque de mí no imagines

que pudo verter tu sangre

yo, mil veces infelice.

Vase

REY: ¡Válgame el cielo! ¿Qué es esto?

¡Ah, qué aprensión insufrible!

Bañado me vi en mi sangre;

muerto estuve. ¿Qué infelice

imaginación me cerca,

que con espantos horribles

y con helados temores

el pecho y el alma oprime?

Ruego a Dios que estos principios

no lleguen a tales fines,

que con diluvios de sangre

el mundo se escandalice.

Vase por otra puerta el REY,

y sale don GUTIERRE

GUTIERRE: Todo es prodigios el día.

Con asombros tan terribles,

de que yo estaba escondido

no es mucho que el rey se olvide

¡Válgame Dios! ¿Qué escuché?

Mas ¿para qué lo repite

la lengua, cuando mi agravio

con mi desdicha se mide?

Arranquemos de una vez

de tanto mal las raíces.

Muera Mencía; su sangre

bañe el lecho donde asiste;

y pues aqueste puñal

Levántale

hoy segunda vez me rinde

el infante, con él muera.

Mas no es bien que lo publique;

porque si sé que el secreto

altas victorias consigue,

y que agravio que es oculto

oculta venganza pide,

muera Mencía de suerte

que ninguno lo imagine.

Pero antes que llegue a esto,

la vida el cielo me quite,

porque no vea tragedias

de un amor tan infelice.

¿Para cuándo, para cuándo

esos azules viriles

guardan un rayo? ¿No es tiempo

de que sus puntas se vibren,

preciando de tan piadosos?

¿No hay, claros cielos decidme,

para un desdichado muerte?

¿No hay un rayo para un triste?

Vase don GUTIERRE. Salen doña MENCÍA y

JACINTA

JACINTA: Señora, ¿qué tristeza

turba la admiración a tu belleza,

que la noche y el día

no haces sino llorar?

MENCÍA: La pena mía

no se rinde a razones.

En una confusión de confusiones,

ni medidas, ni cuerdas,

desde la noche triste, si te acuerdas,

que viviendo en la quinta,

te dije que conmigo había, Jacinta,

hablando don Enrique

--no sé como mi mal te signifique--

y tú después dijiste que no era

posible, porque afuera,

a aquella misma hora que yo digo,

el infante también habló contigo,

estoy triste y dudosa,

confusa, divertida y temerosa,

pensando que no fuese

Gutierre quien conmigo habló.

JACINTA: ¿Pues ése

es engaño que pudo

suceder?

MENCÍA: Sí, Jacinta, que no dudo

que de noche, y hablando

quedo, y yo tan turbada, imaginando

en él mismo, venía;

bien tal engaño suceder podía.

Con esto el verle agora

conmigo alegre, y que consigo llora

--porque al fin los enojos,

que son grandes amigos de los ojos,

no les encubren nada--

me tiene en tantas penas anegada.

Sale COQUÍN

COQUÍN: Señora.

MENCÍA: ¿Qué hay de nuevo?

COQUÍN: apenas a contártelo me atrevo;

don Enrique el infante...

MENCÍA: Tente, Coquín, no pases adelante;

que su nombre, no más, me causa espanto;

tanto le temo, o le aborrezco tanto.

COQUÍN: No es de amor el suceso,

y por eso lo digo.

MENCÍA; Y yo por eso

lo escucharé.

COQUÍN: El infante,

que fue, señora, tu imposible amante,

con don Pedro su hermano

hoy un lance ha tenido --pero en vano

contártele pretendo,

por no saberle bien, o porque entiendo

que no son justas leyes

que hombres de burlas hablen de lo reyes--

esto aparte, en efeto,

Enrique me llamó, y con gran secreto

dijo: "A doña Mencía

este recado da de parte mía;

que su desdén tirano

me ha quitado la gracia de mi hermano,

y huyendo de esta tierra,

hoy a la ajena patria me destierra,

donde vivir no espero

pues de Mencía aborrecido muero."

MENCÍA: ¿Por mí el infante ausente,

sin la gracia del rey? ¡Cosa que intente

con novedad tan grande,

que mi opinión en voz del vulgo ande!

¿Qué haré, cielos?

JACINTA: Agora

el remedio mejor será, señora,

prevenir este daño.

COQUÍN: ¿Como puede?

JACINTA: Rogándole al infante que se quede;

pues si una vez se ausenta,

como dicen, por ti, será tu afrenta

pública, que no es cosa

la ausencia de un infante tan dudosa

que no se diga luego

cómo, y por qué.

COQUÍN: ¿Pues cuándo oirá ese ruego,

si, calzada la espuela,

ya en su imaginación Enrique vuela?

JACINTA: Escribiéndole agora

un papel, en que diga mi señora

que a su opinión conviene

que no se ausente; pues para eso tiene

lugar, si tú le llevas.

MENCÍA: Pruebas de honor son peligrosas pruebas;

pero con todo quiero

escribir el papel, pues considero,

y no con necio engaño,

que es de dos daños éste el menor daño,

si hay menor en los daños que recibo.

Quedaos aquí los dos mientras yo escribo.

Vase MENCÍA

JACINTA: ¿Qué tienes estos días,

Coquín, que andas tan triste? ¿No solías

ser alegre? ¿Qué efeto

te tiene así?

COQUÍN: Metíme a ser discreto

por mi mal, y hame dado

tan grande hipocondría en este lado

que me muero.

JACINTA; ¿Y qué es hipocondría?

COQUÍN: Es una enfermedad que no la había

habrá dos años, ni en el mundo era.

Usóse poco ha, y de manera

lo que se usa, amiga, no se excusa,

que una dama, sabiendo que se usa

le dijo a su galán muy triste un día;

"Tráigame un poco uced de hipocondría."

Mas señor entra agora.

JACINTA: ¡Ay Dios! Voy a avisar a mi señora.

Sale don GUTIERRE

GUTIERRE: Tente, Jacinta, espera.

¿Dónde corriendo vas de esa manera?

JACINTA: Avisar pretendía

a mi señora de que venía

tu persona.

GUTIERRE: (¡Oh crïados! Aparte

En efeto, enemigos no excusados;

turbados de temor los dos se han puesto).

Ven acá, dime tú lo que hay en esto;

dime, ¿Por qué corrías?

JACINTA: Sólo por avisar de que venías,

señor, a mi señora.

GUTIERRE: (Los labios sella. Aparte

Mas de éste lo sabré mejor que de ella).

Coquín, tú me has servido

noble siempre, en mi casa te has crïado.

A ti vuelvo rendido.

Dime, dime por Dios, lo que ha pasado.

COQUÍN: Señor, si algo supiera,

de lástima no más te lo dijera.

¡Plegue a Dios, mi señor...!

GUTIERRE: ¡No, no des voces!

Di ¿a qué aquí te turbaste?

COQUÍN: Somos de buen turbar; mas esto baste.

GUTIERRE: (Señas los dos se han hecho. Aparte

Ya no son cobardías de provecho).

Idos de aquí los dos.

Vanse COQUÍN y JACINTA

Solos estamos,

honor, lleguemos ya; desdicha, vamos.

¿Quién vio en tantos enojos

matar las manos, y llorar los ojos?

Descubre a doña MENCÍA

escribiendo

Escribiendo Mencía

está; ya es fuerza ver lo que escribía.

Quítale el papel

MENCÍA: ¡Ay Dios! ¡Válgame el cielo!

Ella se desmaya

GUTIERRE: Estatua viva se quedó de hielo.

Lee

"Vuestra alteza, señor...--¡Que por alteza

vino mi honor a dar a tal bajeza!--

no se ausente..." Detente,

voz; pues le ruega aquí que no se ausente,

a tanto mal me ofrezco,

que casi las desdichas me agradezco.

¿Si aquí le doy la muerte?

Mas esto ha de pensarse de otra suerte.

Despediré crïadas y crïados;

solos han de quedarse mis cuidados

conmigo; y ya que ha sido

Mencía la mujer que yo he querido

Escribe don GUTIERRE

más en mi vida, quiero

que en el último vale, en el postrero

parasismo, me deba

la más nueva piedad, la acción más nueva;

ya que la cura he de aplicar postrera,

no muera el alma, aunque la vida muera.

Vase don GUTIERRE. Va volviendo en sí

doña MENCÍA

MENCÍA: Señor, detén la espada,

no me juzgues culpada.

El cielo sabe que inocente muero.

¿qué fiera mano, qué sangriento acero

en mi pecho ejecutas? ¡Tente, tente!

Una mujer no mates inocente.

Mas, ¿qué es esto? ¡Ay de mí! ¿No estaba

agora

Gutierre aquí? ¿No veía--¿quién lo

ignora?--

que en mi sangre bañada

moría, en rubias ondas anegada?

¡Ay Dios, este desmayo

fue de mi vida aquí mortal ensayo!

¡Qué ilusión! Por verdad lo dudo y creo.

El papel romperé... ¿Pero qué veo?

De mi esposo es la letra, y de esta suerte

la sentencia me intima de mi muerte.

Lee

"El amor te adora, el honor te aborrece; y

así el uno te mata, y el otro te avisa.

Dos horas tienes de vida; cristiana eres,

salva el alma, que la vida es imposible."

¡Válgame Dios! ¡Jacinta, hola! ¿Qué es

esto?

¿Nadie responde? ¡Otro temor funesto!

¿No hay ninguna crïada?

Mas, ¡ay de mí!, la puerta está cerrada.

Nadie en casa me escucha.

Mucha es mi turbación, mi pena es mucha.

De estas ventanas son los hierros rejas,

y en vano a nadie le diré mis quejas,

que caen a unos jardines, donde apenas

habrá quien oiga repetidas penas.

¿Dónde iré de esta suerte,

tropezando en la sombra de mi muerte?

Vase doña MENCÍA. Salen el REY,

y don DIEGO

REY: En fin, ¿Enrique se fue?

DIEGO: Sí, señor; aquesta tarde

salió de Sevilla.

REY: Creo

que ha presumido arrogante

que él solamente de mí

podrá en el mundo librarse.

¿Y dónde va?

DIEGO: Yo presumo

que a Consuegra.

REY: Está el infante

maestre allí, y querrán los dos

a mis espaldas vengarse

de mí.

DIEGO: Tus hermanos son,

y es forzoso que te amen

como a hermano, y como a rey

te adoren. Dos naturales

obediencias son.

REY: Y Enrique,

¿quién lleva que le acompañe?

DIEGO: Don Arias.

REY; Es su privanza.

DIEGO: Música hay en esta calle.

REY: Vámonos llegando a ellos;

quizá con lo que cantaren

me divertiré.

DIEGO: La música

es antídoto a los males.

Cantan

MÚSICOS: "El infante don Enrique

hoy se despidió del rey;

su pesadumbre y su ausencia

quiera Dios que pare en bien."

REY: ¡Qué triste voz! Vos, don Diego,

echad por aquesa calle,

no se nos escape quien

canta desatinos tales.

Vase cada uno por su puerta, y salen don GUTIERRE y LUDOVICO,

cubierto el rostro

GUTIERRE: Entra, no tengas temor;

que ya es tiempo que destape

tu rostro, y encubra el mío.

LUDOVICO: ¡Válgame Dios!

GUTIERRE; No te espante

nada que vieres.

LUDOVICO: Señor,

de mi casa me sacasteis

esta noche; pero apenas

me tuvisteis en la calle

cuando un puñal me pusisteis

al pecho, sin que cobarde

vuestro intento resistiese,

que fue cubrirme y taparme

el rostro, y darme mil vueltas

luego a mis propios umbrales.

Dijisteis más, que mi vida

estaba en no destaparme;

un hora he andado con vos,

sin saber por dónde ande.

Y con ser la admiración

de aqueste caso tan grave,

más me turba y me suspende

impensadamente hallarme

en una casa tan rica,

sin ver que la habite nadie

sino vos, habiéndoos visto

siempre ese embozo delante.

¿Qué me queréis?

GUTIERRE: Que te esperes

aquí sólo un breve instante.

Vase don GUTIERRE

LUDOVICO: ¿Qué confusiones son éstas,

que a tal extremo me traen?

¡Válgame Dios!

Vuelve don GUTIERRE

GUTIERRE: Tiempo es ya

de que entres aquí; mas antes

escúchame. Aqueste acero

será de tu pecho esmalte,

si resistes lo que yo

tengo agora de mandarte.

Asómate a ese aposento.

¿Qué ves en él?

LUDOVICO: Una imagen

de la muerte, un bulto veo,

que sobre una cama yace;

del velas tiene a los lados,

y un crucifijo delante.

Quién es no puedo decir,

que con unos tafetanes

el rostro tiene cubierto.

GUTIERRE: Pues a ese vivo cadáver

que ves, has de dar la muerte.

LUDOVICO: Pues ¿qué quieres?

GUTIERRE: Que la sangres,

y la dejes, que rendida

a su violencia desmaye

la fuerza, y que en tanto horror

tú atrevido la acompañes,

hasta que por breve herida

ella expire y se desangre.

No tienes a qué apelar,

si buscas en mí piedades,

sino obedecer, si quieres

vivir.

LUDOVICO: Señor, tan cobarde

te escucho, que no podré

obedecerte.

GUTIERRE: Quien hace

por consejos rigurosos

mayores temeridades,

darte la muerte sabrá.

LUDOVICO: Fuerza es que mi vida guarde.

GUTIERRE: Y haces bien, porque en el mundo

ya hay quien viva porque mate.

Desde aquí te estoy mirando,

Ludovico. Entra delante.

Vase LUDOVICO

Éste fue el más fuerte medio

para que mi afrenta acabe

disimulada, supuesto

que el veneno fuera fácil

de averiguar, las heridas

imposibles de ocultarse.

Y así, constando la muerte,

y diciendo que fue lance

forzoso hacer la sangría,

ninguno podrá probarme

lo contrario, si es posible

que una venda se desate.

Haber traído a este hombre

con recato semejante

fue bien; pues si descubierto

viniera, y viera sangrarse

una mujer, y por fuerza,

fuera presunción notable.

Éste no podrá decir,

cuando cuente aqueste trance,

quién fue la mujer; demás

que, cuando de aquí le saque,

muy lejos ya de mi casa,

estoy dispuesto a matarle.

Médico soy de mi honor,

la vida pretendo darle

con una sangría; que todos

curan a cosa de sangre.

Vase don GUTIERRE. Salen el REY y don DIEGO,

cada uno por su puerta; y cantan dentro

MÚSICOS: "Para Consuegra camina,

donde piensa que han de ser

teatro de mil tragedias

las montañas de Montiel."

REY: Don Diego.

DIEGO: ¿Señor?

REY: Supuesto

que cantan en esta calle,

¿no hemos de saber quién es?

¿Habla por ventura el aire?

DIEGO: No te desvele, señor,

oír esta necedades,

porque a vuestro enojo ya

versos en Sevilla se hacen.

REY: Dos hombres vienen aquí.

DIEGO; Es verdad; no hay que esperarles

respuesta. Hoy el conocerles

me importa.

Saca don GUTIERRE a LUDOVICO, tapado el

rostro

GUTIERRE: (¡Qué así me ataje Aparte

el cielo, que con la muerte

de este hombre eche otra llave

al secreto! Ya me es fuerza

de aquestos dos retirarme;

que nada me está peor

que conocerme en tal parte.

Dejaréle en este puesto.

Vase don GUTIERRE

DIEGO: De los dos, señor, que antes

venían, se volvió el uno

y el otro se quedó.

REY: A darme

confusión; que si le veo

a la poca luz que esparce

la luna, no tiene forma

su rostro; confusa imagen

el bulto mal acabado

parece de un blanco jaspe.

DIEGO: Téngase su majestad

que yo llegaré.

REY: Dejadme,

don Diego. ¿Quién eres, hombre?

LUDOVICO: Dos confusiones son parte,

señor, a no responderos;

la una, la humildad que trae

consigo un pobre oficial,

Descúbrese

para que con reyes hable

--que ya os conocí en la voz,

luz que tan notorio os hace--

la otra, la novedad

del suceso más notable

que el vulgo, archivo confuso,

califica en sus anales.

REY: ¿Qué os ha sucedido?

LUDOVICO: A vos

lo diré; escuchadme aparte.

REY: Retiraos allí, don Diego.

DIEGO: (Sucesos son admirables Aparte

cuantos esta noche veo;

Dios con bien de ella me saque).

LUDOVICO: No la vi el rostro, mas sólo

entre repetidos ayes

escuché: "Inocente muero;

el cielo no te demande

mi muerte." Esto dijo, y luego

expiró; y en este instante,

el hombre mató la luz,

y por los pasos que antes

entré salí. Sintió ruido

al llegar a aquesta calle,

y dejóme en ella solo.

Fáltame ahora de avisarte,

señor, que saqué bañadas

las manos en roja sangre,

y que fui por las paredes

como que quise arrimarme,

manchando todas las puertas,

por si pueden las señales

descubrir la casa.

REY: Bien

hicisteis. Venid a hablarme

con lo que hubiereis sabido,

y tomad este diamante,

y decid que por las señas

de él os permitan hablarme

a cualquier hora que vais.

LUDOVICO: El cielo, señor, os guarde.

Vase LUDOVICO

REY: Vamos don Diego.

DIEGO: ¿Qué es eso?

REY: El suceso más notable

del mundo.

DIEGO: Triste has quedado.

REY: Forzoso ha sido asombrarme.

DIEGO: Vente a acostar, que ya el día

entre dorados celajes

asoma.

REY: No he de poder

sosegar, hasta que halle

una casa que deseo.

DIEGO: ¿No miras que ya el sol sale,

y que podrán conocerte

de esta suerte?

Sale COQUÍN

COQUÍN: Aunque me mates,

habiéndote conocido,

o señor, tengo de hablarte.

Escúchame.

REY: Pues Coquín,

¿de qué los extremos son?

COQUÍN: Ésta es una honrada acción

de hombre bien nacido, en fin;

que aunque hombre me consideras

de burlas, con loco humor,

llegando a veras, señor,

soy hombre de muchas veras.

Oye lo que he de decir,

pues de veras vengo a hablar;

que quiero hacerte llorar,

ya que no puedo reír.

Gutierre, mal informado

por aparentes recelos,

llegó a tener viles celos

de su honor; y hoy, obligado

a tal sospecha, que halló

escribiendo --¡error crüel!--

para el infante un papel

a su esposa, que intentó

con él que no se ausentase,

porque ella causa no fuese

de que en Sevilla se viese

la novedad que causase

pensar que ella le ausentaba...

con esta inocencia pues

--que a mí me consta-- con pies

cobardes, adonde estaba

llegó, y el papel tomó,

y, sus celos declarados,

despidiendo a los crïados,

todas las puertas cerró,

solo que quedó con ella.

Yo, enternecido de ver

una infelice mujer,

perseguida de su estrella,

vengo, señor, a avisarte

que tu brazo altivo y fuerte

hoy la libre de la muerte.

REY: ¿Con qué he de poder pagarte

tal piedad?

COQUÍN: Con darme aprisa

libre, sin más accidentes,

de la acción contra mis dientes.

REY: No es ahora tiempo de risa.

COQUÍN: ¿Cuándo lo fue?

REY: Y pues el día

aun no se muestra, lleguemos,

don Diego. Así, pues, daremos

color a una industria mía,

de entrar en casa mejor,

diciendo que me ha cogido

el día cerca, y he querido

disimular el color

del vestido; y una vez

allá, el estado veremos

del suceso; y así haremos

como rey, supremo juez.

DIEGO: No hubiera industria mejor.

COQUÍN: De su casa lo has tratado

tan cerca, que ya has llegado;

que ésta es su casa, señor.

REY: Don Diego, espera.

DIEGO: ¿Qué ves?

REY: ¿No ves sangrienta una mano

impresa en la puerta?

DIEGO: Es llano.

REY: (Gutierre sin duda es Aparte

el crüel que anoche hizo

una acción tan inclemente.

No sé qué hacer; cuerdamente

sus agravios satisfizo.

Salen doña LEONOR e INÉS

criada.

LEONOR: Salgo a misa antes del día,

porque ninguno me vea

en Sevilla, donde crea

que olvido la pena mía.

Mas gente hay aquí. ¡Ay Inés!

El rey, ¡qué hará en esta casa?

INÉS: Tápate en tanto que pasa.

REY: Acción excusada es,

porque ya estáis conocida.

LEONOR: No fue encubrirme, señor,

por excusar el honor

de dar a tus pies la vida.

REY: Esa acción es para mí,

de recatarme de vos,

pues sois acreedor, por Dios,

de mis honras; que yo os di

palabra, y con gran razón,

de que he de satisfacer

vuestro honor; y lo he de hacer

en la primera ocasión.

Don GUTIERRE dentro

GUTIERRE: Hoy me he de desesperar,

cielo crüel, si no baja

un rayo de esas esferas

y en cenizas me desata.

REY: ¿Qué es eso?

DIEGO: Loco furioso

don Gutierre de su casa

sale.

REY: ¿Dónde vais, Gutierre?

GUTIERRE: A besar, señor, tus plantas;

y de la mayor desdicha

de la tragedia más rara,

escucha la admiración

que eleva, admira y espanta.

Mencía, mi amada esposa,

tan hermosa como casta

virtüosa como bella

--dígalo a voces la Fama--

Mencía, a quien adoré

con la vida y con el alma,

anoche a un grave accidente

vio su perfección postrada,

por desmentirla divina

este accidente de humana.

Un médico, que lo es

el de mayor nombre y fama,

y el que en el mundo merece

inmortales alabanzas,

la recetó una sangría,

porque con ella esperaba

restituír la salud

a un mal de tanta importancia,

Sangróse en fin; que yo mismo,

por estar sola la casa,

llamé el barbero, no habiendo

ni crïados ni crïadas.

A verla en su cuarto, pues,

quise entrar esta mañana

--aquí la lengua enmudece,

aquí el aliento me falta--

veo de funesta sangre

teñida toda la cama,

toda la ropa cubierta,

y que en ella, ¡ay Dios!, estaba

Mencía, que se había muerto

esta noche desangrada.

Ya se ve cuán fácilmente

una venda se desata.

¿Pero para qué presumo

reducir hoy a palabras

tan lastimosas desdichas?

Vuelve a esta parte la cara,

y verás sangriento el sol,

verás la luna eclipsada,

deslucidas las estrellas,

y las esferas borradas;

y verás a la hermosura

más triste y más desdichada,

que por darme mayor muerte,

no me ha dejado sin alma.

Descubre a doña MENCÍA, en una cama,

desangrada

REY: ¡Notable sujeto! (Aquí Aparte

la prudencia es de importancia;

mucho en reportarme haré.

Tomó notable venganza).

Cubrid ese horror que asombra,

ese prodigio que espanta,

espectáculo que admira,

símbolo de la desgracia.

Gutierre, menester es

consuelo; y porque le haya

en pérdida que es tan grande

con otra tanta ganancia,

dadle la mano a Leonor;

que es tiempo que satisfaga

vuestro valor lo que debe,

y yo cumpla la palabra

de volver en la ocasión

por su valor y su fama.

GUTIERRE: Señor, si de tanto fuego

aún las cenizas se hallan

calientes, dadme lugar

para que llore mis ansias.

¿No queréis que escarmentado

quede?

REY: Esto ha de ser, y basta.

GUTIERRE: Señor, ¿queréis que otra vez,

no libre de la borrasca,

vuelva al mar? ¿Con qué disculpa?

REY; Con que vuestro rey lo manda.

GUTIERRE: Señor, escuchad aparte

disculpas.

REY: Son excusadas.

¿Cuáles son?

GUTIERRE: ¿Si vuelvo a verme

en desdichas tan extrañas,

que de noche halle embozado

a vuestro hermano en mi casa?

REY: No dar crédito a sospechas.

GUTIERRE; ¿Y si detrás de mi cama

hallase tal vez, señor,

de don Enrique la daga?

REY: Presumir que hay en el mundo

mil sobornadas crïadas,

y apelar a la cordura.

GUTIERRE: A veces, señor, no basta.

¿Si veo rondar después

de noche y de día mi casa?

REY: Quejárseme a mí.

GUTIERRE: ¿Y si cuándo

llego a quejarme, me aguarda

mayor desdicha escuchando?

REY: ¿Qué importa si él desengaña;

que fue siempre su hermosura

una constante muralla

de los vientos defendida?

GUTIERRE: ¿Y volviendo a mi casa

hallo algún papel que pide

que el infante no se vaya?

REY: Para todo habrá remedio.

GUTIERRE; ¿Posible es que a esto le haya?

REY: Sí, Gutierre.

GUTIERRE; ¿Cuál, señor?

REY: Uno vuestro.

GUTIERRE; ¿Qué es?

REY: Sangralla.

GUTIERRE: ¿Qué decís?

REY: Que hagáis borrar

las puertas de vuestra casa;

que hay mano sangrienta en ella.

GUTIERRE: Los que de un oficio tratan,

ponen, señor, a las puertas

un escudo de sus armas;

trato en honor, y así pongo

mi mano en sangre bañada

a la puerta; que el honor

con sangre, señor, se lava.

REY: Dádsela, pues a Leonor,

que yo sé que su alabanza

la merece.

GUTIERRE: Sí la doy.

Mas mira, que va bañada

en sangre, Leonor.

LEONOR: No importa;

que no me admira ni espanta.

GUTIERRE: Mira que médico he sido

de mi honra. No está olvidada

la ciencia.

LEONOR: Cura con ella

mi vida, en estando mala.

GUTIERRE: Pues con esa condición

te la doy. Con esto acaba

el médico de su honra.

Perdonan sus muchas faltas.

FIN DE LA COMEDIA

El sabio no dice lo que sabe, y el necio no sabe lo que dice.

Si los hombres han nacido con dos ojos, dos orejas y una sola lengua es porque se debe escuchar y mirar dos veces antes de hablar

Lo que importa verdaderamente en la vida no son los objetivos que nos marcamos, sino los caminos que seguimos para lograrlo.

Hay dos cosas que son infinitas: el universo y la estupidez humana; de la primera no estoy muy seguro.

Hay dos cosas que son infinitas: el universo y la estupidez humana; de la primera no estoy muy seguro.

El nacimiento y la muerte no son dos estados distintos, sino dos aspectos del mismo estado

Las personas son como la Luna. Siempre tienen un lado oscuro que no enseñan a nadie.

Las conversaciones son siempre peligrosas si se tiene algo que ocultar

El saber y la razón hablan, la ignorancia y el error gritan.

Todo está perdido cuando los malos sirven de ejemplo y los buenos de mofa

Algunas personas son tan falsas que ya no distinguen que lo que piensan es justamente lo contrario de lo que dicen.

Produce una inmensa tristeza pensar que la naturaleza habla mientras el género humano no escucha.


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